OS NÚMEROS DA GRAVIDADE

“A única e verdadeira fidelidade é a do espelho.”

Tomei a decisão de uma sentada só. Logo depois que contei a ela. Vou sim. Vou fazer uma reforma radical. Facial.
Indicaram um cirurgião.
Daqueles que só se vê em cinema - que são para as atrizes de cinema. Famoso. Excelente. Respeitado. Acho que até condecorado.
Coragem. Agendei.
Lá estava eu sentadinha na sala de espera. Tinha planejado ir bem arrumada. Salto alto. Blazer. Cabelos adequados. Tudo que dá o toque mágico e acesso direto para sentar num lugar daqueles.
Não deu certo. O trânsito emperrou. O tempo voou. E lá se fui do jeito que estava trabalhando. Com a realidade explicitamente estampada. Na face e na roupa.
Após me identificar arrumei um lugarzinho mais discreto a aguardar o chamado. Já me senti - de imediato - diante de um possível chamado divino. Tal a imponência do lugar. Melhor até dizer Lugar. Ali nada cabia em minúscula. E quase ri quando pensei nisso.
Em minha direção caminhava uma mulher alta. Formas voluptuosas - como diriam os italianos caso a vissem. Vestia uma justa calça preta. Botas de salto alto. Blusa também preta - curta. Um decote que ratificava a correção do meu pensamento anterior. Nada ali era para ser citado em minúsculo.
Olhei para ela enquanto ela escolhia um lugar. Lugar. E bem ao meu lado. Pensei cá comigo - com tanto espaço por que eu teria que servir de contraste. Mas tudo bem. Passou. Foi só um pensamento fugidio.
Aliás - eu deveria ter agido igual ao pensamento. E ser a fugidia. Muito mais me esperava.
Ao meu lado sentou-se a mulher alta. Notei os cabelos longos. Alguns fios cor de cobre. Franja.
Era um novo tipo de mulher. Mulher atual. Lábios grossos – preenchidos. Glúteos erguidos – reforçados. Peitos mais erguidos ainda – complementados. Pele facial hirta – paralisada.
Atendeu o celular. Notei que havia um esgar lateral mais forte do lado direito. Ela se esforçava na adaptação do novo e provavelmente invejado - preenchimento labial. Fosse a minha avó viva chamaria logo de beiçola e estava resolvido o assunto. Mas esta palavra também não cabia num Lugar como aquele.
Percebi que ela me olhou. Depois olhou para o outro lado dela. Percebi outra mulher sentada. Esta sim - com proporções bem expansivas. Sem avareza em termos de dobras por sobre a calça que usava. Tentava disfarçar com uma blusa preta e mais solta. Mas o tecido foi mais avaro que as formas - e muito ficou exposto. Parecia intranqüila olhando para a mulher de cabelos com fios de cobre e em maiúsculas distribuídas pelo corpo. Tentou se acomodar melhor na cadeira. Me pareceu que queria sumir. Difícil.
A mulher dos cabelos de cobre que minha avó teria praticado a desfeita terminológica - após olhar para um lado e outro - (entenda-se a moça das sobras de um lado e eu que era só faltas do outro) deu um sorriso tranqüilo e feliz. Estava maravilhosa. Sentada - com a coluna ereta - desconsiderou um encosto bem acolchoado do sofá de couro. Abriu um livro e concentrou-se na leitura. Li o titulo. Procedia.
Olhei para a minha frente. Lá estava sentada uma outra moça – magrinha. Tinha o rosto recoberto por uma pasta branca. Pensei. Esta será responsável por muitas noites minhas de insônia. Me auto-recriminei. Não se faz assim com quem está muito mais disposto que exposto. Ou vice-versa.
De repente escutei o meu nome. Era chegada a minha vez. Uma mocinha sorridente me orientou o caminho. Lembrei da letra de uma música antiga. Algo como “talvez a derradeira noite de luar”. Pensei tudo isso em segundos. Subi as escadas e fui atender ao tal chamado divino que até meu nome já sabia.
Sentei. Diante deste novo Deus. Que modifica o que o Outro insistiu em fazer. E que recria sem quebrar costelas nem multiplicar pães. Questionada - falei o que me incomodava.
Modesta.
Ele foi rápido. Olhou o meu rosto com a avidez de um tomógrafo. Perguntou. Se ali - e lá - e mais aquilo e mais isso não me incomodavam.
Me vi diante de um rosto que não podia ser o meu. Não me vi diante porque sequer me arrisquei a me rever. Melhor dizer que me imaginei.
Levantou. Eu o segui com o olhar. Era alto. Elegante. Mas o que mais me chamou a atenção foram os sapatos. Belos. Só me distrai dos sapatos porque notei a testa. Fronte lisa. Como se diria isso em latim - pensei. Porque a testa dele merecia uma citação em Latim. Ou em Grego. Na impossibilidade desta tradução me contive e me detive. Ou me abstive de qualquer comentário. Não importa.
Importa que - apenas com o olhar - ele já havia me desfeito e me refeito. E eu mal me sentara diante dele.
Foi incisivo. Nada de cosmético mais resolveria. Ousei citar outro método também utilizado. Quase riu. De nada adiantaria. Era cirúrgica a questão. E nada de poupar áreas. Todas estavam comprometidas. E muito.
A Gravidade cumprira muito bem o propósito. Teria salvação. Mas só com a reconstrução. Pegou um papel. Fez contas. Anotou números. E me entregou. Deu um conselho. Passe a noite olhando para o seu rosto.
Olhei para o dele. Olhei para os olhos. Para a testa sem citação em Latim nem Grego. Para os sapatos dei só uma passadinha de leve. E respondi.
Se passar noite olhando para o meu rosto - pela manhã troco de especialista. Procuro um psiquiatra. Agradeci. Sorri. Desci.
O Outro podia até ter errado. Vai ver se entende mais Perfeito do que é. Mas ao menos não me deu um papelzinho. Por certo - mais sábio. Vai lá saber o que pode fazer um insatisfeito.
Decidi. Ainda não. Vou recorrer às alternativas. Lembrei da amiga que me disse um dia que eu adoro alternativas. Estava certa. Está certa. Quem sabe daqui a alguns anos - se a Gravidade me permitir ao menos enxergar.
Sorri.
Joguei o papel fora e voltei para casa. Não sei se triste. Ou resignada - ou feliz. É preciso um tempo maior que uma noite para se saber.
Mas voltei sem a tal aconselhada tarefa noturna.
Brindei às habituais.

Leda Rezende

COMO É MESMO O NOME?

Uma queria explicar. A outra queria entender. E as duas queriam lembrar.
Ela comentou - nunca choveu nesse período aqui. Agora é só chuva. Nem está frio. Mas a chuva está desobediente. Nada de boletim meteorológico. E a vida parece que fica grudada no solo. Quando chove – tudo está sempre parado. O asfalto parece segurar os carros. Os trilhos parecem agarrar o metro. Só as pessoas caminhando fogem à regra. Correm e correm entre calçadas e semáforos. Esbarram-se. Cruzam. Desviam. Rápidas. Movimento acelerado. Interessante.
A outra continuou. Amanhece com chuva. Anoitece com chuva. No intervalo mais chuva. Até riu deste comentário carregado de redundância. Na hora quis até comentar sobre este efeito Linguístico. Mas a palavra faltou. Deixou para lá. E conjeturou. Quem sabe quando o frio vier – melhora. Antes frio do que chuva. Bom. Chega de falar em chuva. Melhor descermos logo. Deve estar cheio a esta hora.
Desceram para o almoço. Atrasadas e ligeiras. O tempo voa quando não queremos. Quando a gente tem pressa – ele fica sossegado. Mas enfim. Não dá só para fazer críticas. Tempo é tempo. Chuva é chuva. Melhor uma adaptação. Eis dois casos em que a reclamação fica improcedente.
Ela foi descendo e falando. Preciso comprar uma bota. Duas. Vou comprar uma marrom e uma preta. Quero de cano alto. Com esta chuva não tem conforto melhor. E fica-se muito elegante.
Foi exatamente neste comentário que tudo começou.
Ela respondeu rápida - comprei uma muito bonita. Preta. Verniz. Linda. Cano alto. Sim. Foi naquela loja. Aquela. Até lhe dei uma blusinha de presente. Sim. Em seu aniversário. Tem naquele shopping. E naquele outro também. A tal loja. Não consigo lembrar o nome da loja. Nem daquele outro shopping. Fica perto da casa dela. Parece que estou vendo. A loja. O shopping. E a bota. Só tem lá. Não sei como o nome me fugiu da memória. E que fuga. Nem uma letra parece vir para ajudar.
Ela respondeu com calma - aparente. Rindo. Eu sei qual é. Sim. Você me deu a blusa. Ficou pequena. Tive que trocar. Fui naquele shopping novo. Foi inaugurada uma filial também lá. No shopping novo. Já disse. Sim. Também não lembro o nome. Fui no domingo - até encontrei com aquela sua amiga morena. A que trabalha naquela Clínica. A morena. De cabelos longos. Não lembro o nome dela. Mas você sabe quem é. Ela até emagreceu muito nos últimos meses. Você até falou sobre isso - que tinha sido uma dieta rigorosa. Não lembra. Tem que lembrar. Você também trabalhou com ela. Ela estava lá comprando umas saias. Até conversamos um pouco. Ela perguntou por você. Mandou beijos. Pediu para você ligar para ela. Esqueci de lhe falar. Sim. Só rindo. Não lembro o nome. Da loja também. E não lembro o nome do shopping.
Bom. Vamos logo almoçar. Hoje a agenda está cheia. Não dá para ficar de vassoura na memória. A poeira que fique lá.
Riram. Um riso contido. Continha uma vontade - a de lembrar logo os nomes. Do raio da loja. E o nome daquela magrela. Sim. A paciência parecia ter ido embora junto com os nomes. Ele - se soubesse - ia logo fazer gracinhas. Ia dizer que ia tatuar em meu braço. Os nomes. Sim. Muito engraçadinho. Deixa encontrar com ele. Sim.
Bom. Mas vou torcer para lembrar. Do nome dele. Do motivo da reclamação. E até das gracinhas dele. No dia que o encontrar.
Agora quase engasguei. Tem razão. Só rindo.
Acredite - vem tudo no consciente. Até palavrão. Palavrinha. Só não vem os nomes certos. E isso não é o pior. Queria tanto saber se é a Loja que estou pensando.
Bom. Diga então o nome da que você está pensando. Quem sabe é esta. Ou tem uma sonoridade parecida. E acabaremos por lembrar o nome correto.
Olharam uma para outra. Talheres nas mãos. Bandejas diante delas. Crachás em cima da mesa - ainda bem. Colegas e amigos passando. Olhando. Cumprimentando. Saindo. Chegando.
Ela começou a rir. Ela deu sequência. Riram. Riam. Muito.
Ela não podia dizer o nome da que estava pensando. Para ver se era o nome que a outra estava pensando. Simples. Muito simples. Não lembrava o nome.
Chegaram enfim a um acordo. O verão não demora. Melhor pensarmos em sandálias. Deixa as botas de lado. Me fala qual loja você comprou aquelas sandálias tão lindas -no verão passado.
A resposta veio imediata. Tal Loja. Em tal shopping tem. Naquele outro shopping também.
Era a loja das botas. Eram os shoppings. Nem conseguiram terminar o almoço. Rindo – subiram as escadas de volta.
Viva o verão. Com botas. Sentiram-se salvas. Desta vez.

Leda Rezende

CAFÉ PRISMÁTICO

Não dava para acreditar. Aliás. Dava para acreditar. Não dava era para compreender. Minha avó sempre me disse isso. Fique atenta no que acredita e não compreende, menina, fique atenta. Às vezes penso que escutei pouco a minha avó. Vai ver por isso encontro mais problemas. Que soluções.
O lugar era adequado. A cafeteria uma delicadeza. Isso sem falar naquele burburinho. Vozes sussurradas fazem mais efeito que gritadas. Todos ali sussurravam. Dando seu estilo musical nas entonações. Nos pequenos silêncios. Como uma partitura. Numa sequência sem maestro. Mas com cadência. Assim era o ambiente. Uma quase orquestra. De sons. E tons. Até de sotaques. Uma exposição cautelosa das idéias. Em pianíssimo. Em alegretto. Até cabia um allegro ma non troppo.
O olhar veio antes. Era um olhar lúdico. O corpo todo veio depois. Mas tinha uma sintonia com o olhar. Deveria ser mesmo um lugar que gostava. Que frequentava. Ou que tentava frequentar. Com o olhar percorria os lugares. E buscava o seu. Vago. Uma mesa. Uma cadeira. Um assento. Onde pudesse abrigá-los. Corpo e olhar. E o riso. Ria como se para alguém. Conclui. Deveria ser o alguém interior. Uma daquelas comemorações festivas. Entre ego e superego. Ou entre ego e alter ego. Vai lá saber.
Algo de repente ficou errado. Nesse momento o olhar mudou. Já não era mais lúdico. Era um olhar envelhecido. Ele veio na direção dela. Com ar de desagrado. Gesticulando para ela. Com desaprovação. O corpo em sintonia com o olhar. Desagradável. O dedo substituiu a fala e apontou faltas. Muitas faltas. Faltava lugar. Faltava tempo. Faltava espaço. Parecia que apenas sobrava espera. Desconforto. E dedos. Ele gesticulava. Ela observava. Parecia hesitante, mas atenta. Por segundos retirava o olhar dele e olhava o espaço. O ambiente. Ele insistiu.O olhar dela mudou. Era agora um olhar resignado.
Ele foi à frente. Deu as costas. Ela o seguiu. Iam sair. Fiquei pensando no porque da concessão. Nas mil razões das concessões. Duroupouco meu pensamento. Não cheguei nem na segunda razão. Até respirei aliviada. Vi que ela voltou. Voltou. Quase dei um pulinho da cadeira. Que teria acontecido. E com ela um novo olhar. Olhar de decisão. Ia ficar. Quase aplaudi. Me contive. Ele ainda ficou por um instante de pé. Diante dela. Reprovou. Apontou. Resmungou. Acatou.
Enquanto ela sentava, ele foi buscar o café. Estava irritado. Expressão de tédio, como ela diria se o estivesse vendo. Pensei. Este deverá ser o café mais caro do planeta. Mas ela deve saber o que faz. E se tudo tem um preço, que seja pago antecipado. Acompanhado de uma parcela de prazer. Procede. E vai ver sempre tem uma forma de evitar juros.
Era alta. Magra. Elegante. Porte ereto. Gestual delicado. Fugia aocomum. Tinha cabelos brancos. Não tingidos. Longos. Presos com uma fivela sofisticada. Uma roupa despojada e adequada. Já sentada, sorriu. Para quem estava em volta. Me incluí. Elogiei a decisão. Fez um olhar de surpresa. Não se imaginava observada. Agradeceu. Com singeleza. Com tranquilidade.
Ele vinha em direção dela. Segurando a bandeja. Tentando equilibrar irritação, aceitação, cobrança futura, café e bolinhos. Não devia ser fácil. A expressão estava insegura. Desta vez ela o recebeu com um outro olhar. Olhar de irreverência.
Sabe-se lá porque perguntei se era escritora. Nem sei de onde tirei esta idéia. Mas perguntei. Ela respondeu. Com serenidade. Com uma voz firme. Não. Sou atriz. Devo ter feito uma coletânea de todos os olhares dela. Em mim. Ao mesmo tempo. Pelo jeito que ela me olhou. Sorri. E parabenizei. Com entusiasmo.
Lembrei da minha avó. Agora sim. Acreditei e compreendi. E o contrário também vale.

Leda Rezende

DESVIRANDO A MESA

Estava ali. Sentadinha. Parecia tão pequena. Tão frágil. Mas estava decidida. Isso a fazia mais alta. Mais forte.

Decisão sempre provoca uma tri-dimensão. Na expressão. Na fala. No gestual. Vem de dentro para fora. Causa impressão e denuncia posição.

Eram muitos hematomas. No tórax. Nos braços. Na face. Um ferimento no lábio. Parecia que sentia uma dor abdominal. Passava a mão sobre a barriga de minutos em minutos. Já não chorava mais. Talvez tivesse já consumido seu estoque conceitual de lágrimas.

Ela se aproximou. Tinha uma prancheta nas mãos. Levou-a até um lugar reservado. Uma reserva relativa - o corpo expunha as marcas de uma situação.

Não sabia bem o que tinha dito. Achava que fora nada. Em excesso. Ou tão provocador. Mas ele estava irritado. E daí só se lembra da dor. No corpo. Muita. Lembra que pediu piedade. Usou esta palavra. Palavra errada. Ele se descontrolou mais. Quando escutou o pedido de piedade. Não parava. Ela caiu e levantou várias vezes. Até que não conse-guiu mais levantar. Ele saiu.

Passou um tempo. Com ajuda de uma mesa próxima, virada, conseguiu ficar de pé. E pediu ajuda. Agora estava ali. Diante de exames e curativos. E perguntas. E desconfianças. Sim. Sempre há quem olhe com desconfiança. Porta-se junto com as marcas – as possibilidades de culpa. Assim parecia ler no olhar dela. Mas nada falou. Estava cansada.

Outra pessoa entra na sala - e informa. Ele está aí. Quer falar com ela. Informamos que dependeria dela. Se aceita falar ou não. Ela terá que dar queixa para que alguma atitude Legal possa ser tomada.

Ela avisou que não precisava repetir. Ela escutava. E estava ali. Falavam como se ela estivesse ausente. Mas ela estava ali. Sim. Poderia falar com ele. Poderia deixá-lo entrar. Alguém repetiu. Está certa disso. Ela confirmou com um meneio de cabeça.

Ele entrou. Olhou para ela com ar de surpresa. Tentou se aproximar. Ela ergueu a mão. Não. Só queria que visse de perto. O que fez. O resultado do que fez. Só isso. Agora vou registrar a queixa.

Ele repetiu o ar de surpresa. Por que isso. Não precisa. Perdão. Nunca mais vai acontecer. Você não sabe o dia que tive hoje. E depois ainda teve aquela ida rápida ao bar. Deve ter sido por isso. Deixa disso. Vamos voltar para nossa casa. Você não tem ninguém. Você sabe disso. Não vai ter quem cuide de você. Não vai ter quem lhe sustente. Vai morar onde. Nas ruas. Na casa de alguma colega. Sabe que não vai ter jeito. Esquece isso e vamos embora. Não posso perder meu emprego por uma bobagem de uma briga em casa. Faz favor. Nunca mais vai acontecer. Você sabe que lhe amo. E temos os nossos planos. Vou ao seu emprego. Digo que você ficou doente. Eles vão entender. Uns dias em casa e - tudo voltará ao normal.

Assim ele falou. Assim ela escutou. Sentada na maca. Tocando a barriga dolorida. Abrindo o olho com dificuldade.

Ele repetiu. Vai trabalhar muito. Vai ficar sozinha. Não vai ter quem lhe proteja. Não vai encontrar mais companhia. Vai viver na solidão. Esperando que alguém lhe queira um dia. Mas você não vai conseguir. Falou já irritado. A enfermeira deu um passo à frente. Olhou para a porta. O segurança caminhava já em direção à sala. Ele falara alto.

Nessa hora ela riu. Ou esboçou um riso. Então era assim que seria a vida dela. Dali para frente. Não entendeu a diferença. Dali para trás. Sempre fora solitária. Trabalhava muito. Não tinha beijo. Não tinha abraço. E agora ele dizia isso. Enfim. Até ficou grata a ele. Ele formalizara o que ela vivia sem assimilar.

Mandou que ele saísse. Pediu um espelho. Chorou. Diante do espelho. Da sua imagem retorcida. Distorcida. Ferida.

Quando acabou o curativo e os exames necessários – registrou a queixa.

Muito tempo depois a re-encontrei. Tinha uma expressão tranqüila. Morava sozinha. Comprara sua moradia. Assim se referiu. Tinha sido promovida no emprego. Estava bem. Sorria com suavidade.

Não perguntei pelo percurso. Pelo discurso. Pelas dores. Nem pelos amores.

Apenas a abracei.

Leda Maria Rezende de Almeida