O PINCEL DE BARBA

Por: Manlio Mario Marco Napoli

No fundo do corredor do 3° andar, ala B, do Instituto de Ortopedia e Traumatologia, havia a sala 323, dormitório dos plantonistas do Pronto Socorro, onde também funcionava, desde meados dos anos 50, o chamado Grupo de Banho.

Era ali que nós Assistentes do Instituto nos reuníamos diariamente, após a faina nos ambulatórios, salas de gesso e centro cirúrgico, atividades que nos ocupavam toda amanhã.

Nessa sala se discutiam os grandes problemas do Instituto, mesmo os que já haviam sido submetidos as altas esferas administrativas e técnico-científicas. Também os trabalhos e casos discutidos nas reuniões semanais eram dissecados, criticados, aprovados ou não. Qualquer trabalho ou apresentação que não fosse aprovada pelo Grupo, certamente não seria aceita pela comunidade ortopédica.

Do grupo participavam muitos Assistentes e o seu Chefe, querido e ao mesmo temido, porém respeitado, era o saudoso Dr. Batalha.

Entre os assíduos frequentadores havia um ilustre descendente de lusitanos, como o Batalha.

O Chefe era sempre o primeiro a chegar e o último a sair, geralmente lá pelas treze ou quatorze horas, mesmo assim, sob a insistência e impaciência dos demais.

Certo dia, o Batalha fazia a barba e atrás, "filando" o espelho se encontrava o outro ilustre lusitano.

De repente, o Batalha percebe que seu companheiro trazia o pincel de barba não lavado e, em alguns pontos de sua extremidade, havia restos de espuma de sabão.

Simplesmente com poucas gotas de água, a espuma reapareceu e o rosto foi recoberto rapidamente.

Surpreso, Batalha abriu o diálogo, que na verdade foi um monologo- "Então, seu Lage, você há tantos anos convivendo conosco, jamais fez referência ao seu método de economizar sabão de barba. Bonito, hem? Isso é que se pode chamar traição! ".

Entre risos e admoestações, sem nada dizer e sorrindo levemente, Lage terminou de fazer a barba. Como era seu hábito, rapidamente saiu.

Batalha, entre os comentários dos demais, jurou que jamais lavaria seu pincel de barba a partir de então.

Devo confessar que também eu, há mais de trinta anos, tenho deixado a espuma secar em meu pincel de barba!

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ACIDENTE DE TRABALHO

Por: Mario Name

No ano de 1965, recém-formado, fui para a Santa Casa de Santos para fazer minha Residência em Cirurgia Geral. Completado o primeiro semestre e não obtendo os resultados que pretendia, fui convidado para ser Médico Interno da Santa Casa de Campinas. Medico Interno era o médico, solteiro naturalmente, que residia dentro do próprio hospital e atendia às urgências de todos os pacientes internados e os que chegavam no pronto-socorro do hospital. Hoje não existe mais essa categoria de médicos que foi substituída pelo médico plantonista.

        

A Santa Casa de Campinas tem um hospital anexo, que interna apenas pacientes particulares e de convênio, cujos lucros se revertem em beneficio da própria Irmandade. Este hospital foi inaugurado em 1935 e construído por três beneméritos da cidade, cujo sobrenome dá nome ao hospital: Hospital Irmãos Penteado.

        

Tive muita sorte, pois o colega que me antecedeu, excelente profissional e a quem devo minha formação, foi meu orientador, isto é, quem me ensinou a usar mãos, cabeça e coração. Naquela época ainda existia a figura do indigente, isto é, aquele que não tinha convênio, previdência ou qualquer direito que lhe garantisse assistência médica senão as Irmandades de Misericórdias e/ou hospitais públicos (raríssimos à época) nas cidades do interior.

         

O pronto-socorro da Santa Casa ficava localizado no corpo do Hospital Irmãos Penteado e, por essa razão, era frequente pessoas não indigentes serem atendidas ali sem, entretanto, remunerar o trabalho médico e os gastos hospitalares.

         

Não havia uma triagem, uma recepção administrativa entrada do pronto-socorro, isso ficava por conta do próprio médico-interno.

         

Certa ocasião, lembro-me que era noite alta, adentrou ao consultório uma paciente de ótima aparência, bem vestida, toda empetecada de joias, maquiada à maneira de quem vinha de uma reunião noturna.

         

Após minuciosa anamnese e concretizado o indispensável exame físico, não foi difícil fazer o diagnóstico: a paciente estava em franco processo de abortamento, com metrorragia moderada apesar do bom estado geral. Perguntei-lhe, então, enfim, quem seria a pessoa responsável por ela, se havia algum convênio etc.

         

Ela apenas me respondeu que não tinha convênio. Insisti na pergunta, já que não se tratava de uma indigente, por motivos óbvios e, após alguma delonga, ela afirmou apenas que trabalhava na "Casa da Alba", um dos prostíbulos mais conhecidos da cidade.

         

Disse-lhe que alguém teria de arcar com as despesas, já que teríamos que fazer transfusão de sangue, curetagem, anestesia etc. e teria que interná-la nos próprios do Hospital Irmãos Penteado e não da Santa Casa. Ao que, prontamente ela respondeu que eu poderia ligar para a "dona da casa" porque na Santa Casa ela não ficaria.

         

Liguei para o telefone que paciente me forneceu e pedi para falar com a "dona da casa", que me respondeu com agres­sividade, perguntando-me, afinal, se não era do Pronto-Socorro da Santa Casa. Disse a ela que sim, mas, no caso em questão, tratava-se de urna funcionária dela, e que, por essa razão, estava caracterizado um Acidente de Trabalho.

        

Depois de outras delongas e não querendo me expor demasiadamente, disse-lhe que faria o que fosse necessário para o tratamento, mas que o fato seria comunicado ao Departamento Jurídico da Irmandade no dia seguinte para as providências neces­sárias. 

No mesmo momento a "dona da casa" perguntou-me quanto seria a despesa e mandou o numerário através de um motorista de táxi.

        

Esse foi o acidente de trabalho mais pitoresco que conheci em toda minha vida de médico. E foi um indigente a menos...

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NATAL DE 2018

Por: Evandro Guimarães de Sousa

Nas semanas que antecederam o último Natal encontrei, na frente de um conhecido shopping de São Paulo, um gigante boneco vestido de Papai Noel e, pasmem, no lugar de sua conhecida e tradicional vestimenta vermelha com pele branca nos punhos e na gola, estava usando uma camiseta branca com estampa de bolas vermelhas.

Aí, fiquei matutando. Será que as altas temperaturas registradas na região da Lapônia durante este ano, interferiram na indumentária do bom velhinho? Ou talvez, teriam as despesas com a ração das renas, os honorários do Veterinário, o custo do IPVA do trenó ou os encargos trabalhistas de seus ajudantes motivado a venda do seu uniforme natalino tradicional?

Quando voltei ao shopping na véspera deste Natal, o Papai Noel já estava convenientemente trajado com sua roupa vermelha e branca, inclusive com o conhecido gorro, apesar do calor insuportável que tem feito nesta cidade. Descobri, então, que na minha passagem anterior os decoradores estavam na fase inicial de colocar sua vestimenta e, felizmente, o boneco ficou pronto de acordo com a tradição para alegrar a criançada que lá passava.

Depois do Natal, para minha surpresa, ao passar novamente em frente ao mesmo shopping, observei que Papai Noel agora estava vestido com uma camiseta verde, em posição de yoga, todo zen e rodeado de palmeiras artificiais.

Nada mais justo que um descanso, depois da exaustiva distribuição de presentes por este mundo afora na véspera do Natal. Imaginei ele, agora, curtindo uma praia à sombra de palmeiras, sorvendo uma água de coco geladinha para se refrescar, não antes de se besuntar com protetor solar!

Sabemos que o verde representa a esperança que todos nós temos para 2019. Esperança de um país melhor, mais justo, com melhorias na educação, no atendimento aos pacientes, com mais segurança e com políticos dedicados à causa pública e não mais atuando em benefício próprio.

Portanto, tenho certeza de que ele usou roupas no tom verde durante o Réveillon da passagem para 2019, assistindo a tradicional queima de fogos na praia de Copacabana.

Também acho que o vi no meio da multidão, durante a posse do atual mandatário desta nação, trajando vestes nas cores verde e amarelo, mesmo porque não seria recomendável utilizar seu costumeiro traje vermelho. Nesse dia, Papai Noel, com toda sua sabedoria secular, logo sacou que o melhor mesmo era se vestir adequadamente e garantir seu passe livre no céu de Brasília, para as costumeiras entregas de presentes no Natal de 2019. Concordam comigo?

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MINHA PRIMEIRA VISÃO DE MUNDO

por:  Juarez Moraes de Avelar

Quando nasci, a humanidade já sofria há três anos as terríveis atrocidades da II Guerra Mundial, período dos mais sangrentos de sua história. Naquela época, os meios de comunicação eram rudimentares, precários e lentos. Quando a notícia de um episódio sangrento chegava até o povo, outros de maior gravidade já haviam acontecido. Com efeito, as informações de que se dispunha nunca refletiam a situação do momento.

Contudo, a notícia do fim da Guerra, em agosto de 1945, com a assinatura da rendição japonesa aos americanos, foi recebida por todos com alívio. Portanto, três anos após minha chegada ao mundo, o anúncio do fim das hostilidades bélicas repercutiu rapida-mente em todos os cantos do país.

Quando me esforço para acessar informações sobre minha vida precoce, deparo-me com alguns episódios marcantes. A II Guerra Mundial é um deles com as páginas de tristeza e sofrimento. Entretanto, o primeiro registro armazenado em minha memória é a maravilhosa imagem de minha mãe grávida, com o meu irmão caçula, Jozimar, em seu volumoso ventre, quando eu ainda tinha três anos de idade. Minha saudosa mãe era dotada de boa estatura física, pele clara, olhos castanhos, cabelos não muito longos, que alcançavam os ombros; trajava vestes alvas, longas, abaixo dos joelhos, em que sobressaía o abdome proeminente. Em minha visão infantil, ela apenas parecia mais “gorda” que as demais pessoas. 

Contudo, certo dia, para surpresa minha e de meus irmãos, ela entrou em casa sem a aparência opulenta. Nos braços, trazia um bebê envolvido em uma coberta branca com detalhes azuis. Poucos dias antes daquele memorável episódio, eu havia completado quatro anos, e me lembro de nossa alegria com o nascimento do quinto filho de meus pais. Assim, em nossa família, éramos sete: papai, mamãe e nós, cinco irmãos.

Ainda cedo foi embalada por sonhos de futuro. Cada um de nós sempre demonstrou desejo de estudar e concluir cursos uni-versitários. Para meus pais, tais desejos ensejavam elucidativas conversas sobre atividades como Engenharia, Medicina, Direito, Pedagogia, Economia, Veterinária e Agronomia, que eram as profissões disponíveis aos jovens interessados na universidade. Essas profissões eram temas de debate, e nós, crianças, anunciávamos que escolheríamos esta ou aquela faculdade. No meu caso, ainda precocemente, cada vez mais se acentuava o desejo de tornar-me médico.

Enquanto meus irmãos mais velhos frequentavam o grupo escolar, eu, em razão da pouca idade, ficava em casa em companhia de mamãe, no desempenho das obrigações domésticas. Assim, desde minha infância já me identifiquei com o trabalho, razão pela qual sempre envidei esforços para realizar as tarefas com dedicação e empenho. Essa convivência com mamãe despertou em mim a curiosidade pela fita métrica, instrumento valioso para o trabalho exercido por meus pais. 

Inicialmente aprendi a ler os números da fita; em seguida, memorizei sua sequência, e depois aprendi a dobrá-la para obter a soma de suas metades e entender o significado da multiplicação. O mesmo ocorreu com as operações de divisão e subtração. Coisas elementares, mas para um garoto de cinco anos, fora do ambiente escolar, tais descobertas eram semelhantes à mágica. Minha curiosidade e o desejo de ajudar mamãe levaram-me a tentar algumas anotações, sendo alfabetizado por ela. Que alegria rememorar aqueles momentos de aprendizado, de descobertas tão importantes em minha vida!

Meu vínculo formal com a escola começou aos oito anos de idade e, graças às aulas de minha mãe, pude ingressar no segundo ano do curso primário (hoje chamado Ensino Fundamental). Com alegria, em companhia de Jomázio e Maria Helena, que carinhosamente chamava de Ena, apelido que se mantém até hoje, punha-me a caminho do grupo escolar. Durante o curto trajeto invadia-me um turbilhão de sentimentos, uma incrível sensação de felicidade, ao constatar que frequentar a escola era o passaporte que me levaria, um dia, a cursar uma Faculdade de Medicina, desde que me empenhasse para isso.

Como foi bom ser embalado por sonhos! O caloroso ambiente familiar era orquestrado por meus pais, que não mediam esforços para alimentar nossos sonhos infantis. Eles nos fizeram entender que para alcançar nossos projetos de vida era necessária dedicação aos estudos. Assim, fomos orientados a encontrar nas salas de aula e nos livros as respostas para nossas inquietudes na busca de conhecimento. No meu caso em especial, percebi que estudar com afinco era etapa indispensável para realizar o sonho de ser médico. 

Felizmente, após mais de seis décadas, posso constatar que meus objetivos foram alcançados. Melhor ainda é vivenciar a concretização de sonhos trans-formados em realidade pelo meu trabalho, um veículo para levar uma mensagem de fé a meus semelhantes que necessitam de meus conhe-cimentos, habilidade manual e arte para realizar a transformação física e psicológica de que necessitam.
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PESADELO

Por: Maria Gertrudes Vagliengo Focássio 

Espontaneamente penetra em meus sonhos, com certa frequência, o Heliópolis, Hospital onde iniciei a minha carreira como médica. Mas. O edifício é outro bem diferente, dentro do qual me perco, tomo o elevador errado, sigo pelo corredor oposto ao que me levaria à saída mais propícia.

Caso me abordem, desconheço a orientação espacial para conseguir informar; se os residentes me solicitam discutir um caso, olho para o paciente, trêmula, em intensa sudorese, gaguejo sem lembrar-se de nada a respeito daquele doente da minha enfermaria.

Consigo finalmente repelir esse sonho que me deixa extenuada e, imediatamente, uma porta imensa se abre, empurrada por uma bruxa enorme, pavorosa. Que me persegue. Em seu bolso está um mega crachá escrito: “Receita Federal”.

Corro apavorada, porém ela lança uma rede e me aprisiona, dizendo com sua voz medonha: “Você está literalmente na malha fina. Vai ser multada”.

            

Quero assumir que vou pagar, porém minha voz é inaudível…

Preciso empurrar esse pesadelo para longe, todavia estou presa na malha fina e não consigo fazê-lo, nem fugir.

            

Outro pesadelo entra voando pela janela, na forma de um terrível gavião das montanhas e me livra daquela rede com seu bico dilacerador.

            

Porém não consigo me recuperar do susto do sonho anterior, ao ler o enorme crachá frouxamente pendurado ao pescoço do gavião mal encarado: “CET”. Mas ele se apresenta pomposamente: DETRAN para os íntimos, como você.

            

— Eu já estava de saída, balbucio, ofegante.

            

— Não! Não pode me evitar! Veja quantas multas! Noventa pontos na carteira. Vão perder a CNH.

            

E minha cabeça fervendo queria oferecer propina, contudo o medo é tanto que me retiro do sonho, trôpega cruzo a praça e estanco antes de atravessar outra rua. Um carro forte freia ruidosamente diante de mim e dele saltam dívidas que me rodeiam e se aproximam ameaçadoras.

            

— OK, Vou parcelar no cartão.

            

Saio correndo com a tocha olímpica e botas de sete léguas, adentro o mar, vou nadando com os golfinhos, voando com as gaivotas, até colidir com um foguete identificado com a inscrição “NASA”.

             

Por favor, implorei, leve-me até um sonho mais “light, cor de rosa e musicado”.

            

O foguete me deixa diante de uma vala cheia de dragões apavorantes, porém do outro lado, acenando-me, vislumbro meu príncipe encantado, cavalgando seu corcel branco, mas não pode me alcançar.

            

Súbito ele grita: — Pégaso!

            

Imediatamente surge o cavalo alado, meu herói pula-lhe na sela e ambos voam sobre a vala, chegando incólumes.

            

Quando meu amado segura minhas mãos e me beija, aparece diante de nós um flamboyant ornado com flores douradas luminescentes.

A IDADE PESA

Por: Evandro Guimarães de Sousa

Há alguns dias, logo após uma reunião científica, eu conversava com uma aluna do curso de pós-graduação sobre seu projeto de pesquisa. O bate-papo estava muito interessante, pois esta aluna é muito inteligente, dedicada, educada e, além do mais, linda e charmosa. Depois de algum tempo que conversávamos, apareceu um jovem vestindo uma jaqueta com o emblema da Universidade e usando um crachá da mesma instituição. Aproximou-se, não disse patavina e entregou-me um impresso. Curioso, abri o papel dobrado e surpreso verifiquei que se tratava de um convite para participação em um programa de atividade física para idosos promovido por esta Universidade. 

Confesso que fiquei desconcertado na presença da aluna, que ao tomar conhecimento do que se tratava, tentou manter o ritmo da conversa, porém com aquela expressão de quem está louca para cair na risada! Pedi licença, informando que tinha outro compromisso e tratei de safar-me rapidinho daquela situação.

Mais adiante pensei com meus botões. Será que ele me entregou o papel porque tenho ainda alguns cabelos brancos ou foi só para acabar com o meu entusiasmo por estar conversando com a pós-graduanda?

Resolvi ler tudo o que estava escrito. Tratava-se de um programa de treinamento físico para avaliar o efeito do exercício relacionado com o sono, a memória e a capacidade funcional. Muito interessante, pois eu tenho mais de 60 anos e, de acordo com o Estatuto do Idoso, poderia ser beneficiado pelo projeto. Além do mais, não haveria nenhum custo aos participantes. Excelente! Eu já estava entusiasmado, pois não posso acrescentar nenhuma despesa adicional aos meus gastos mensais.

Outro requisito para ser selecionado, era o de não praticar exercícios físicos regularmente. Exatamente o meu caso, considerando que muito raramente pratico uma caminhada!

O voluntário não poderia ser portador de nenhuma doença crônica. Vou me matricular, já que só tenho um discreto problema com algumas juntas que insistem em permanecer endurecidas durante o período da manhã. No entanto, a minha pressão arterial está perfeitamente controlada.

Outro item: o candidato devia ser do sexo masculino. A vaga é minha, exclamei feliz da vida! Entretanto, fui fulminado pela última exigência, pois o indivíduo deveria ter idade igual ou superior a 65 anos.

Que decepção! Eu integro aquele grupo etário que é considerado como idoso, porém não posso receber as benesses daqueles com 65 anos de idade. Não posso me candidatar a uma vaga no referido projeto e nem receber o passe livre do transporte urbano!

Inconformado com esta situação fui buscar auxílio no dicionário e verifiquei, a contragosto que, idoso é um indivíduo com muita idade, um velho! Esta descoberta não me trouxe nenhum alívio, muito pelo contrário, piorou muito o meu estado de ânimo.

Resolvi então apelar para o Estatuto do Idoso que determina no artigo 10º, inciso IV: é de responsabilidade do Estado e da sociedade assegurar à pessoa idosa a prática de esportes e de diversões. De posse desta legislação, fui até o endereço indicado, onde uma simpática secretária explicou que se tratava de um projeto de pesquisa envolvendo este grupo etário. Portanto, sem nenhuma infração ao já citado estatuto do idoso.

Retornei para casa muito abatido, com o moral baixo. De repente tive uma idéia brilhante, quem sabe a instituição não criaria um programa de treinamento físico para atender esta faixa etária intermediária.

Amanhã mesmo retorno ao Departamento sugerindo esta nova proposta. Já tenho até o nome na ponta da língua: Programa de Atividade Física para Idosos Juniores, isto é, um treinamento reservado para os adolescentes da terceira idade, abrangendo os colegas com 60 a 64 anos, 11 meses e 29 dias de vida!

EM BUSCA DA LUZ

por: SHEILA REGINA SARRA

1ª Menção Honrosa no Prêmio Flerts Nebó - 2016/2017

Olhava para o lustre de cristal e não acreditava no que via. Mais uma lâmpada queimada. A última, lembrava bem, ainda não fazia nem uma semana. Apesar de todos os gastos com limpeza e manutenção, adorava a sua sala iluminada pelos reflexos dos cristais. Havia pago uma verdadeira fortuna por ele, mas valia por cada minuto de contemplação e de prazer que lhe proporcionava. E, agora, mais uma lâmpada apagada. Inconscientemente, suas mãos crisparam-se na almofada, numa reação de reprovação e tristeza ante a cena. Teria que ligar novamente para o fabricante e agendar uma visita para desmontar cuidadosamente as peças e trocar a lâmpada queimada. Um transtorno para sua agenda lotada, um contratempo que lhe amargava a noite, um gasto a mais em seu orçamento. Tentou lembrar como fizeram o conserto na última visita. Tinha uma escada, e algumas ferramentas, faltava-lhe apenas o ajudante...

Morava só há muitos anos e se acostumara a viver assim. Fazia companhia para si mesmo e não sentia falta de ninguém, exceto para consertar o lustre. Tinha um certo medo de altura e dois degraus já lhe faziam mal. Tentou ligar para o zelador, mas havia saído. O vizinho, nem pensar. Não ousaria, também, chamar nenhum colega de trabalho àquela hora. Abriu a internet e pôs-se a procurar alguém disponível para um conserto imediato. Achou um pequeno anúncio que dizia: gentleman disponível 24 horas para qualquer programa. Pensou nas palavras e resolveu arriscar, afinal, com dinheiro tudo se pode pedir. Mandou uma mensagem para o número indicado e logo obteve uma resposta. Estava a caminho. Separou as ferramentas, afastou os móveis, colocou algumas facas à disposição, jogou almofadas pelo chão para amortecer a eventual queda de algum cristal e pegou alguns pedaços de fio elétrico para o caso de haver alguma necessidade. Ligou um abajur auxiliar e desligou o lustre.

Em menos de meia hora o interfone tocou e o gentleman subia pelo elevador. Era um rapaz bem novo, com roupas bem talhadas e um suave perfume. Entrou na sala com um ar de curiosidade. Olhou para mim, para as ferramentas, as facas e os fios e saiu correndo. No celular, restou uma mensagem: sadomasoquista eu não atendo.  

REFLEXÕES DE UM QUASE SUICIDA

por: RODOLPHO CIVILE

2ª Menção Honrosa - Prêmio Flerts Nebó 2016/2017

Semelhante ao prólogo da ópera Pagliacci de Ruggero Leoncavallo, Tonio passa a cabeça pela fresta da cortina pedindo permissão, cantando “Si può? Signore, Signori.”

O enredo se passa na Calábria.

O que eu vou agora descrever passou-se no Bexiga em São Paulo, o bairro dos calabreses.

A minha santa mãe fez a questão de dar à luz num dia bem festivo (25 de janeiro de 1925). Tinha bom gosto! Por sua vez, o meu pai, olhando o rebento e o achando muito bonito, parecido com o artista Rodolpho Valentino, deu-me o nome de Rodolpho Civile. O meu pai sabia comparar...

Pulando esta “melhor” parte, fui crescendo, crescendo, como acontece com todo o mundo... Passei por várias fases importantes: a infância, juventude. Estudei medicina. Casei com uma bela e especial criatura de nome Maria da Glória, que me deu de presente 3 filhos e depois vieram 2 noras e 4 netos, uma família maravilhosa!

Maria da Glória, um grande amor: intenso, profundo e sublime! Partiu levada pelos anjos ao Paraíso, onde ficará na eternidade.

E eu? Independente da minha vontade, fiquei velho! De início não acreditei... Mas, depois que me olhei no espelho, tive de aceitar a triste realidade. Percebi que estava “bem usado”. Procurei a folhinha: 92 anos! Que calamidade... Não me resta outra coisa, pensei: o suicídio! Naturalmente, bem agradável!

No tempo de Sócrates, se usava cicuta. Mas... Pode irritar a garganta. Mudei de ideia!

Pensei, então, numa corda bem grossa, como foi usada por Tiradentes. Mas... Sempre há um “mas”... Pode machucar o meu lindo pescoço. E pescoço de calabrês é muito duro... Desisti.

E que tal um tirozinho? Uma bala entrando pelo buraquinho da orelha e saindo do outro lado? Dentro do cérebro um estrondo. Pode assustar as pessoas... Mudei de ideia...

Inesperadamente, uma sábia solução. Os meus neurônios, já bem estragados pelo uso, apontaram-me um caminho bem mais agradável: a celebração, junto aos meus queridos familiares e amigos, pizzas recheadas de chiaccheri!  

 A felicidade bateu de novo à milha porta! Com ela os três bens da vida, como diziam os antigos gregos e que também desejo a todos: Saúde, Paz e Amor. Muito amor, pois o amor é a essência da vida.

A minha gratidão à Vida e a todos. Beijos e abraços.

ALGO MUITO INESPERADO

            Não há como esquecer aquela manhã. Animados, meu marido e eu,  para enfrentar a estrada do Guarujá até Ilha  Bela, pois estávamos de férias,  já nos preparávamos para partir.

            Por volta de umas nove ou dez horas tudo pronto. Mas como a televisão estava  ligada, de repente uma visão terrível: um avião vai de encontro a um edifício altíssimo de duas torres  em Nova York. Um repórter em altos brados anunciava o desastre, que estava sendo visto pelo mundo todo. Naturalmente esse acidente, ou melhor, esse ataque deixou o mundo todo estupefato. No meu pensamento no primeiro momento, ainda achava que talvez fosse uma daquelas cenas de ilusionismo, muito bem montadas para impressionar, que muitas vezes aparecem na televisão. Mas o locutor da TV, parecendo assustado,  avisava que a cena era real.

Estarrecidos ainda esperamos um pouco para ver do que se tratava. Era um ataque verdadeiro: o mundo todo pôde assistir àquela barbaridade. Inúmeras  pessoas perderam a vida nesse acidente  nas torres Gêmeas, como era chamado o conjunto de edifícios naquela cidade.  

Pouco tempo depois, meu irmão muito aborrecido nos contou do amigo que havia morrido naquele  acidente. Era um grande amigo de infância, filho único de um casal que morava próximo dos  meus pais. Os dois iam sempre andar de bicicleta pelo bairro. Às vezes a mãe vinha preocupada,  procurar o filho porque  senão ele perderia o horário da escola.

            Este ano, fui com uma filha,  visitar e assistir à formatura de dois netos, engenheiros que haviam ido realizar pós-graduação  nos Estados Unidos. Aproveitei para passear pelas cidades onde estavam vivendo: Evanston ao lado de Chicago e Philadelphia e encerrar a viagem  em Nova York.

            Naturalmente Nova York oferece muita coisa interessante para se assistir, visitar e aproveitar a cidade. Museus, galerias de arte, tudo grandioso e bem cuidado, especialmente bem cuidado!  Um dos monumentos que não podíamos deixar de ver,  era o que havia sido construído em homenagem a todos que haviam morrido no ataque às torres gêmeas. Fica bem no centro na cidade.

             Não sou cismada nem costumo querer encontrar respostas para tudo que nos acontece, mas diante do monumento lembrei-me de repente de alguma coisa que já não podia contar como sendo minha. E por uma razão especial senti que voltava para um passado tão agradável num bairro calmo, na casa de meus pais e minha juventude.

            Por que seria?

            Grandioso e interessante, é um monumento, circular, formado  por um pequeno muro todo de pedra, e junto às  paredes internas, cai água continuamente para dentro como se fosse  um enorme poço. A mureta, de mais ou menos uns  60 centímetros de altura, é larga e na sua superfície um número imenso de  placas de metal com os nomes de todos que perderam a vida nesse terrível  ataque às torres Gêmeas.

            Realmente uma homenagem muito bonita para algo que foi muito mais do que triste. De grande violência causou um grande  choque no mundo todo.

            Não sou cismada nem costumo achar  que isto ou aquilo acontece por alguma razão e que preciso encontrar uma resposta para tudo que me cerca ou me acontece. Mas há fatos, coincidências  estranhas, inexplicáveis que nos  causam surpresa ou  talvez mesmo um susto.

            Ao me aproximar do  muro de pedra, entre algumas placas  me deparei com uma placa, com  um nome que eu conhecia. Eu não queria acreditar! Era mesmo o nome daquele  amigo do meu irmão. Senti-me assustada diante de um fato que não saberia explicar. Jamais iria procurar tal nome no meio de um sem número de placas que ali guardavam os nomes dos que havia desaparecido nesse terrível desastre.

            Que estranho! Mas creio que entre tantas vidas que se perderam no acidente, aquele devia ser o  único nome   que eu conhecia. Não pude deixar de fotografar a placa com o nome do Ivan.

             E ao  deixar o monumento, ainda impressionada imaginei que talvez meu irmão, que já faleceu e o amigo pudessem ter se encontrado noutra vida, como bons companheiros que tinham sido.

MARIA DO CÉU COUTINHO LOUZÃ