DOCE, COM AMOR

Por: Delfim Silva Pires

A história que vou contar provavelmente não é novidade e acredito que muitos de vocês já a conheçam.

E não tem importância o fato de ser uma história já conhecida, sua importância, para mim, decorre da maneira como a conheci.

            

Uma vez, há muito tempo atrás, no tempo em que eu era ainda criança, estávamos todos à mesa: meu pai, minha mãe e os filhos. Éramos seis filhos naquela época.

            

Minha mãe disse-nos: “Vou contar-lhes uma história”.

            

Éramos doidos por histórias, vivíamos pedindo que nos contasse histórias, rogávamos pelas suas histórias. Como éramos muitos filhos e todos pediam histórias, muito frequentemente ela nos contava histórias repetidas, então contávamos o final da história rapidamente, e dizíamos:

 — Tá vendo? Essa história já é velha, história repetida não vale.

            

Então imaginem vocês nossa curiosidade.

            

Imaginem. Nós nem havíamos pedido e ela se ofereceu para contar história, essa devia se mesmo das boas e novinha; não devíamos conhecê-la.

           

Ficamos todos em silêncio, para ouvir sua história. E ela começou assim:

            

“Havia uma família muito pobre e muito unida.

            

Certa vez, a mãe dessa família tendo um único pêssego, deu-o a filha caçula e disse:

            

Coma, só tenho esse, está bem maduro, e vai te fazer bem.

            

A menina guardou-o e, ao avistar o pai, deu-lhe o pêssego dizendo:

            

Pai, você deve estar cansado e eu guardei este pêssego para você.

            

Por sua vez o pai deu o pêssego para o filho, e o filho deu-o à mãe.

            

Então a mãe reuniu toda a família e disse:

           

— Hoje à tarde, dei um pêssego à Maria, ela guardou-o e deu ao pai, o pai deu-o ao Antônio, e o Antônio deu a mim. Portanto esse pêssego alimentou a todos, deu-nos muito amor, nós bem o merecemos. Assim sendo, repartiu entre todos”.

            

Estávamos todos embevecidos com a história e, ao mesmo tempo em que terminava a história, ela tirou uma pequena travessa do fogão, colocou-a sobre a mesa dizendo:

            

— Ganhei hoje este doce da vizinha, sei que ele é bem pouco para todos nós, mas é o que temos e, se vocês se lembrarem da história, perceberão que dá para todos e ainda há de sobrar para o resto de vossas vidas.

            

Passados tantos anos, ainda me lembro da travessa de doce, e ele me fez tão bem, que ainda hoje guardo seu gosto. Não podendo repartir o doce com vocês, reparto a história que tanto me emocionou.

***

PRAIA DO TRIKE

Por: Delfim Silva Pires

Numa certa manhã, surgiu no horizonte; aliás, primeiro ouviu-se um ronco de motor. À medida que o ronco do motor se aproximava, via-se uma asa à distância; à medida que se aproximava, distinguiam-se cores exuberantes. Essa aeronave aproximou-se da praia, fez um rasante, estudou o terreno, fez dois ou três círculos completos. Iniciou uma aproximação do extremo da praia e fez um pouso suave. Ali nunca ia alguém, a não ser algum barquinho. Veio em minha direção e ultrapassou cerca de trinta metros, não sem antes fazer uma ventania que me levantou a saia (refrescando-me inteira). Demorou um tempo até que desceu meu príncipe encantado, meu explorador dos céus e agora dono daquela praia; e, a partir daquele instante, da minha vida! Veio tirando as luvas, desabotoando o blusão de couro, passando a mão pelos cabelos que começavam a ficar grisalhos. Quando começou a falar, minhas pernas ficaram bambas. Que voz linda!

— Sabe me dizer onde estou?

— Você está na sua praia.

— E qual é o nome desta praia?

— Como chama a sua aeronave?

— Aquilo é um trike.

— Pois então, a partir de hoje, esta é a praia do trike, que era só minha e agora também é sua!

— Tem mais alguém nesta praia?

— Claro, tem a minha família, meus pais e minhas irmãs. E você, que a partir de agora também é dono disso aqui.

— Por que você me trata assim, oferecendo-me seus pertences?

— Porque estava há muitos anos a tua espera.

— Como assim? O que sabe a meu respeito? Como sabia que eu vinha? Desde quando você sabia que eu vinha?

— Calma, tem o resto da tua vida para saber todas as respostas; algumas posso te dizer agora, e, aos poucos, acaba sabendo tudo! Minha mãe, desde criança, disse-me que meu marido vinha do céu, que um dia meu príncipe encantado surgiria voando. Como esta praia é inacessível, nem sei se ela dizia isso a sério ou se era brincadeira! O fato é que eu, desde criança, ia pela praia às manhãs e às tardes esperar meu príncipe encantado! E tinha certeza que um dia isso aconteceria! Para mim aconteceu: amei-te assim que o vi arrancar aquelas luvas e sussurrar: Onde estou?

— Você chegou levantando a minha saia. Por tudo isso é meu príncipe encantado! Agora preciso saber de você: se acha que pode me amar, venha que vou lhe mostrar minha mãe e toda minha família. Mas cabe a você consultar teu coração e decidir: se quer ficar ou se vai embora levando consigo a lembrança que tem agora, uma praia do trike.

— Na verdade, venho de uma terra onde não temos mar e as terras são planas, podemos voar a poucos palmos do chão durante quilômetros, onde os campos parecem desenhados pelas mãos do homem. Os campos ganham simetria com as plantações. Não sabia o porquê, mas havia alguma coisa que me fazia querer voar sobre o mar. É muito bom voar sobre o mar, não temos turbulência e as águas adquirem cores que vão do azul ao verde, e são de uma transparência que não se percebe aqui do chão. Agora sei por que aprendi a voar; soube disso no momento que vi esta praia. Valeu a pena voar para conhecer este cantinho do céu, pensei. Ao fazer o rasante vi você e me apaixonei pelo jeito que correu!

— De agora em diante, vamos construir nossa história juntos! Entramos em casa e eu gritando pela minha mãe.

— Mãe, ele veio de trike, o príncipe chegou!

E era tanta gritaria que vieram todos. A mãe perguntou:

— Já beijou o moço, minha filha?

Ao que o pai disse:

— Igualzinha à mãe. Todos se olharam e ninguém entendeu, a não ser o pai e a mãe que desandaram a rir. Ao que ele explicou: quando aqui cheguei, vim numa canoa e sua mãe também me esperava na praia, assim como vocês. E entramos na maior alegria pela casa afora.

A mãe dela nos interrompeu e disse:

— Minha filha, beija o moço para ver se vai dar certo! Então, minha filha, vá lá pra fora, beija o moço e volta com ele!

A MOÇA DE CINZA

Por: Márcia Etelli Coelho

Texto selecionado para integrar a Antologia Vozes Ítalo-Brasileiras III, organizada por Rosalie Gallo e lançada dia 18 de setembro de 2019 no Círculo Italiano.

Pelas ruas tranquilas do Ipiranga nos anos 60, uma moça vivia cantarolando a música italiana “Santa Lucia”. De cabelos louros lisos e compridos, pele branca e pálida, quase sempre trajava um vestido cinza cobrindo os joelhos.

 –  Ela é louca – dizia minha mãe. Fiquem longe dela. Pode ser perigoso.

A jovem praticamente não saia de casa, mas ia comprar pão pela manhã bem cedo e ao findar da tarde. E, de vez em quando, rondava o quarteirão.

Tão grande era o medo que minha mãe só deixava que eu fosse para a escola depois que a jovem regressasse da padaria. Com frequência eu ficava pronta com o uniforme azul marinho impecável, lancheira a tiracolo, sapatos lustrosos e permanecia sentada no banco do jardim da frente, aguardando a liberação da rua. Tudo para evitar que nos cruzássemos pelo caminho.

Acontece que aos nove anos de idade eu ainda não entendia o perigo que ela pudesse representar. Seria contagioso? Ninguém me explicava. Apenas sabia que ela era assim devido a uma complicação do sarampo. Mas, assim como? Não exatamente louca como tantos casos psiquiátricos que muitos anos depois presenciei na Faculdade de Medicina com delírios, exageradas desinibições e gritos agressivos. Na verdade ela era simplesmente esquisita e solitária em sua ininterrupta cantoria napolitana.

De certo deveria provocar irritabilidade para quem ouvisse o tempo todo a mesma música. Porém, como ela se isolava em sua casa, quem mais sofria provavelmente era sua mãe que, por sinal, também pouco aparecia. Apesar de ser simpática e educada, a matriarca não conversava muito e limitava suas saídas para compras de sobrevivência. Ambas não trabalhavam e... O que será que elas faziam o dia inteiro sozinhas dentro de casa?

Não me lembro do nome da jovem. Aliás, pensando bem, eu nunca soube. Sempre a tratávamos como a louca da rua debaixo que saia pela manhã e à tarde para comprar pão cantando “Santa Lucia”. E só. O restante do tempo era como se ela não existisse.

Vez ou outra os meninos zombavam dela, se bem que às escondidas.

Acho que ela é uma bruxa, supôs um dos garotos. E essa leve hipótese fez com que todos se afastassem com receio de que seus olhos lançassem algum feitiço.

Da minha parte, na época, eu só desejava brincar e estudar. Ainda me lembro das tardes em que eu fazia a lição de casa ao lado do meu avô que sempre ficava ouvindo LPs de grandes tenores italianos como Gino Bechi e Tito Schipa. Só mais tarde compreendi que, ao ouvir as músicas "La Strada del Bosco" e "Non ti Scordar di me", meu avô aliviava a saudade da terra natal e eu começava desenvolver a sensibilidade que iria aplicar nos meus textos poéticos.

Ora, aquela jovem gostava da música italiana... Teria ela aprendido "Santa Lucia" ao ouvir os discos que o meu avô colocava com som bem alto? Então eu comecei a pensar que, se tínhamos pelo menos uma coisa em comum, ela não devia ser realmente perigosa. Mesmo assim, só por precaução, continuei me esquivando dela.

Eis que em uma tarde, ao escolher um doce na padaria, meu coração acelerou ao ouvir uma voz cantando “Santa Lucia”. Sim, era a louca que se aproximava, antecipando seu horário de compra, talvez para fugir de uma chuva que prenunciava desabar a qualquer instante.

Pela primeira vez não tive como fugir do encontro. O curioso foi que ela entrou na padaria exalando um perfume suave de jasmim. Ora, na minha concepção, eu sinceramente a imaginava fedida... Se ela usava quase sempre o mesmo vestido cinza, deveria não tomar banho, não é mesmo? Qual o quê. Seu cabelo estava limpo, bem penteado, usava um discreto batom rosa e pela aparência eu julguei que ela devia ter menos que 30 anos de idade.

Com calma ela entregou para o seu Teixeira, o dono da padaria, um caderninho em que se anotavam as compras para pagar tudo no final do mês. Não disse uma palavra, preferindo continuar com sua canção. Num relance olhou para mim e eu pude perceber seus grandes olhos verdes que pareciam bolas de gude...

Bem que eu tentei puxar alguma conversa para satisfazer minha curiosidade infantil. Mas minha voz travou e não foi por hipnotismo ou maldição e, sim, por pura timidez. Apenas consegui sorrir, mas ela permaneceu alheia e saiu com uma bengala de pão debaixo do braço.

Raios e trovões alertavam sobre a chuva, e eu resolvi não esperar e também fui para casa. Fiquei atrás da moça que andava devagar, arrastando os pés pela rua deserta, marcando o ritmo da velha canção.

Assim que se iniciaram as férias de julho eu e minha família viajamos para o litoral e ao retornar soubemos que a jovem havia se mudado com a mãe. Depois de um ano de vizinhança saíram sem despedidas e sem ter conquistado nenhuma amizade. Nunca mais tivemos notícias.

Até hoje quando lá em casa colocamos um CD e ouvimos Pavarotti ou Andrea Bocelli cantar "Santa Lucia", minha mãe se inquieta:

 –  Não gosto dessa música. Ela me lembra da louca.

Interessante como passados quase cinquenta anos, grande parte morando em outro bairro e com tantos acontecimentos já vivenciados, não conseguimos nos esquecer dela. Uma moça que se isolou da vida e o mundo reforçou esse isolamento, mas que, sem saber,  guardava em seu coração um pouco da Itália. A mesma Itália que eu carrego dentro de mim cada vez que me lembro das muitas horas em que eu fiquei estudando, ouvindo as canções que o meu avô tanto amava.

Ao contrário da minha mãe, eu me sinto bem ao escutar "Santa Lucia". Sem dúvida, pela beleza da melodia. No fundo, talvez por querer acreditar que aquela jovem tenha conseguido, a sua maneira, encontrar um jeito de ser feliz.

MÁRCIA ETELLI COELHO

A AMANTE

Por: Márcia da Silva Sousa (Regional Maranhão)

PRIMEIRO LUGAR CATEGORIA PROSA

JORNADA SOBRAMES 2019

            

Virou rápido a esquina, quase atropelando o pipoqueiro, veterano naquele ponto do bairro. Corria e andava alternadamente, tentando disfarçar a ansiedade ofegante. Tomou atalho por um beco, saindo no boulevard que leva ao parque da cidade, onde prédios antigos exibiam charmosos tijolinhos caramelo e escadarias protegidas por corrimãos de madeira e ferro,cuidadosamente trabalhados. Os degraus de pedra, enfeitados com vasos de flores em tons variados de rosa, púrpura e azul, tornavam a rua uma espécie de atração daquela parte da cidade, conhecida por abrigar artistas e intelectuais. Os apartamentos com amplas janelas, proporcionavam uma vista panorâmica do parque, especialmente radiante neste início de primavera.

            

Esgueirava-se observando as fachadas,buscando o endereço guardado no papel que lhe fora entregue por uma sua amiga, cujo tino de detetive a levara até ali. Os pés amarrados a toneladas de ansiedade, não obedeciam ao desejo de vencer os degraus até a larga porta carmim que dava para o hall do prédio. Era de fato uma linda porta, pensou, tentando distrair-se. Um suor frio ensopou-lhe as mãos, que instintivamente se utilizaram do papel para dar fim à umidade nervosa.  A mente rodopiava num turbilhão de fatos que levaram-na a suspeitar da infidelidade do marido. Finalmente estava ali, na porta da amante.

          

Ensaiara aquele momento exaustivamente, cada palavra a ser dita, cada gesto milimetricamente calculado. Mostraria sua superioridade e a colocaria em seu lugar inferior, de quem se contenta com migalhas alheias. Pelas fotos,percebeu tratar-se de uma mulher um pouco mais velha que ela mesma, o que a fez sentir muito pior. Era madura e sem beleza especial, exceto pelos olhos cor de mel,enigmáticos, quase hipnóticos.Sabendo-se mais nova e mais bonita, precisava conhecer a rival e compreender o que a fazia tão atraente ao marido. Lembrou de como encantara-se com a maturidade dele e ele, com o frescor de sua juventude e a despeito da diferença de idade e interesses, casaram-se. O que o levava agora, a frequentar assiduamente aquele endereço? Precisava conhecê-la.

            

Engoliu em seco, o coração disparou e a vista escureceu, voltou-se súbito, desistindo do intento e não fosse o esbarrão na moradora que tentava entrar em casa, teria caído ali mesmo. Com um gesto carinhoso, a mulher amparou-a e quando deu por si estava no apartamento daquela estranha. Afundada numa poltrona, apreciava a vista do parque, absorta em pensamentos. Despertou do transe aceitando a xícara de chá fumegante e foi ajeitando a postura para agradecer sua benfeitora,quando se deparou com os olhos da fotografia. Instintivamente tentou levantar-se, mas contida pela anfitriã com um toque no ombro,permaneceu sentada, inerte.

       

 — Tome o chá, vai se sentir melhor.

            

Obedeceu, enquanto a observava abrir as cortinas, ampliando a bela vista. A maturidade não lhe roubara as curvas, o vestido leve e os movimentos suaves,conferiam-lhe uma sensualidade natural que poucas mulheres ostentam. A raiva ficou menor que a inveja. A segurança em cada gesto daquela mulher a intimidou e o primeiro impulso de enfrentar sua rival, deu lugar à idéia de tornar-se próxima, não revelaria quem era até o momento oportuno.Surpreendeu-se com o ambiente de extremo bom gosto e personalidade. Ao contrário do que imaginara, não vivia ali uma mulher vulgar. Observou a mobília assinada por designers,objetos de arte, algumas telas autênticas e livros famosos que jamais lera, exceto pelo “Cartas a Nora” de James Joyce; emocionante crônica do surgimento de uma paixão amorosa, ao mesmo tempo romântica e erótica, atravessada pelas dúvidas e os ciúmes de Joyce.As cartas oscilam entre o céu e o inferno, o ciúme e a entrega, o romântico e o obsceno.Revelador.

           

Tudo ali denunciava uma mulher perigosamente culta e interessante. E isto não era algo a ser subestimado. Agradeceu a hospitalidade e o chá, desculpando-se pelo incômodo. Tentou justificar seu mal-estar,mas a anfitriã interrompeu,estendendo-lhe a mão direita:

           

— Não se desculpe. Meu nome é Margot.

            

Denunciou o nervosismo com um trêmulo aperto de mãos e um nome falso.

           

— Obrigada,sou Sandra.

            

Dirigiram-se à porta e antes que perguntasse se poderia voltar com um mimo para retribuir-lhe a gentileza, foi surpreendida com um beijo na face:

            

— Volte sempre que quiser Sandra...

           

Levou consigo o perfume da rival. Era fresco e marcante o aroma de bergamota.Um arrepio, talvez de medo, percorreu-lhe o corpo.

            

Voltou diariamente, mantendo distância segura, de onde observava os amantes entrarem ao final da tarde, sempre no mesmo dia da semana. A imaginação torturava, desenhando cada detalhe do que se passava naquele apartamento. Chegara a hora de reagir.

            

Escolheu o dia certo.Pôs a melhor roupa, o melhor perfume, a melhor lingerie e sentiu-se confiante.Levou um vasinho de flores à guisa de agradecimento e aguardou. Margot não pareceu surpresa com a visita, sorriu brevemente e convidou-a a entrar.

            

— Obrigada pelas flores… Jasmim-dos-açores!É uma trepadeira sabia?

           

— É? Combina com você! – Disse, camuflando a ironia.

            

Em poucos meses, estavam irremediavelmente próximas. Compartilharam experiências, apreciaram boa mesa juntas, riram e divertiram-se pela cidade. Finalmente conheceu e compreendeu o encanto que seduziu seu marido. Apreciou e aprendeu tudo. Percebeu,inclusive, que ele não ocupava o espaço pretendido na vida de sua rival eque a visitava cada vez menos, passando a se interessar pela mudança de comportamento dela própria, influenciada pelo aprendizado adquirido. Estava amoroso, mas era tarde.

            

O marido entrou em casa animado,trazendo flores, como há muito não acontecia. Ao tropeçar nas malas perto da porta, vendo que a esposa o aguardava, entendeu de pronto o que se passava. Olhava-o sem expressar sentimento e com gélido amargor sentenciou:

           

— Você vai deixá-la!

            

Nem tentou negar a infidelidade. Chorou, pediu, implorou, ajoelhou-se aos pés da esposa, muda e fria. Nunca mais veria aquela mulher, nem a ela nem a nenhuma outra, nunca! Só não o mandasse embora!

            

Desvencilhou-se devagar, como quem limpa de si algo asqueroso. Passou sobre aquele corpo no chão e olhando-o de cima, falou com autêntico regozijo:

           

— Estou indo morar com ela... a amante agora é minha!

            

Pegou suas malas e saiu.

OLHO DE ELEFANTE

“De Viena pulei para Berlim. Embora Buda tivesse apagado muitas das minhas sedes íntimas, não conseguiu extinguir a sede de ver o maior número possível de lugares da terra e dos mares. Ele me dera o que ele mesmo chamou de “olho de elefante”, a capacidade de ver todas as coisas como se fosse a primeira vez e saúda-las, de ver todas as coisas como se fosse a última vez e dizer-lhes adeus.” - Nikos Kazantzakis (1885-1957) - (“Relatório para Greco”)


Por muitos anos venho guardando lembrança da prodigiosa memória de uma amiga de meu pai. Amiga de circo.

O circo ocupou por semanas o terreno baldio próximo à nossa casa. Eu era bem pequena, e tudo era um deslumbramento. O circo chegava com estrépito, um desfile com artistas e animais pela cidade, música empolgante, a montagem da lona. Podíamos conviver com o dia-a-dia dos artistas. Víamos como eram feitas as cornucópias azuis de papel, com rendas e laços, cheios de doces, que eram vendidas à noite, no espetáculo, com canudinhos de amendoim, pipocas e pirulitos de tábua. Víamos também a higiene, a alimentação e o treinamento dos bichos. Eram boas pessoas, tratavam bem os animais. Aprendíamos sobre a vida nômade, nos “traillers” e tendas, como se arrumava a serragem e a palha de arroz, como se faziam as roupagens. Para a nossa surpresa, as crianças estudavam, freqüentavam escolas por onde passavam, e os pais acompanhavam seus estudos, assim como os treinos do circo. Assistíamos aos treinos, eles não se importavam. Bem sabiam que era à noite que a mágica acontecia: homens e mulheres comuns transformavam-se em palhaços, trapezistas, equilibristas, com roupas coloridas e brilhantes.

Era inverno. A temperatura caíra a menos de 5° C e o circo ficava próximo ao rio. Meus pais falaram com eles, as crianças menores foram convidadas a dormirem no quarto grande que eu dividia com minha irmã. Foi assim que me tornei amiga de uma garotinha de franja e cabelos lisos, que regulava comigo de idade. Ela contava histórias sobre o circo, e nós brincávamos muito. Minha mãe contava histórias à noite, mas de dia aproveitava para ensinar a nós duas português e matemática. Foi assim também que meu pai tornou-se amigo do dono do circo. Sempre achei meu pai, que era piloto, herói condecorado, muito fechado e sério, e foi uma boa surpresa vê-lo rindo, contando histórias, e até falando numa língua que eu não conhecia. Ele dizia apreciar a tenacidade da gente de circo, vencendo um desafio a cada dia. Assim os homens ficavam conversando por muito tempo, próximos à elefanta, que ficava numa espécie de dança, presa pela pata por correntes. Ela queria atenção. Meu pai levava amendoins, falava com ela, que se afeiçoou bastante a ele. Tento, agora, lembrar o nome da elefanta, mas só me lembro bem do seu olhar arguto, fixo. Perguntei a quem poderia me dizer, ninguém se recordou do nome dela. Vou, então, chamá-la aqui de Lia. O som desse nome parece-me ser o mais próximo.

Estudei os elefantes depois disso: que animais fantásticos! São os maiores quadrúpedes que existem. Neles, o nariz e o lábio superior vêm unidos, formando a tromba, com função olfativa, que serve para obter água, pegar objetos pesados como uma pessoa ou leves como um palito. São surpreendentemente delicados e preciosos. Lia era de origem asiática, talvez da Índia ou do Ceilão (“Elephas maximus”), uma fêmea (“aliya”, em cingalês) com mais ou menos sete anos, cerca de três toneladas, incisos curtos (presas de marfim), e problemas recorrentes de pele.

Parentes longínquos dos mamutes e mastodontes, os elefantes evoluíram sendo sociáveis. Às vezes vistos no Ocidente como símbolos de peso e lentidão, no Oriente o simbolismo é outro: força e potência (“mâtangi”), longevidade, prosperidade. Chamados “Ga-já”, são considerados as cariátides (suporte) do Universo, as montarias de deuses e reis, e também, por serem arredondados e de cor cinza, o símbolo das nuvens que trazem chuvas. Ganesha, o filho de Shiva, é representado na Índia com cabeça de elefante.

Várias lendas falam do horror dos elefantes a ratos (porque lhe roem as patas) e de sua prodigiosa memória. Nas aventuras de Simbad, o marujo, elefantes mostram ao caçador seu cemitério repleto de marfim, para que ele pare de persegui-los e mata-los apenas por suas presas.

Na Idade Média ocidental os elefantes foram associados à sabedoria, à temperança, à eternidade e à castidade, isso porque Aristóteles, séculos atrás, teria dito que eles se mantêm fiéis durante a prenhez de quase dois anos das fêmeas.

O circo voltou à cidade uns dois anos depois. Minha amiguinha havia crescido e treinava para ser equilibrista. O circo prosperara, lona nova, novos animais, números diferentes: globo da morte, cavalos, uma peça teatral...

Meu pai viajara, chegou no dia da estréia, quase na hora do espetáculo. Como de costume, trouxera livros e eu tive que insistir para que largasse deles e me levasse ao circo. Minha amiguinha se equilibraria na grande bola cheia de estrelas! Ficamos próximos ao picadeiro, e eu estava impaciente.

Depois de alguns números, o homem de cartola anunciou o elefante. Banquetas foram posicionadas, o elefante entrou em cena. Olhando bem, era uma fêmea. Olhando melhor ainda, que boa surpresa, era Lia! Que bom encontrar uma velha amiga, eu pensei, vou passear de elefante outra vez. Quando vieram os aplausos para a primeira parte do número, meu pai se levantou: “ – Bravo, Lia!”

E, de repente, ela  o olhou.

Parou de fazer seu número, levantou a tromba e barriu, um alto e estranho som que se sobrepôs à música do espetáculo, e deixou as pessoas em sobressalto, inclusive o domador e a moça de maiô laranja cintilante que já ia subir pelas suas patas. O que teria acontecido? 

Lia movia-se bem rápido para uma criatura tão grande, e avançava com toda determinação em direção às arquibancadas. As pessoas recuaram, cadeiras voavam nos camarotes, mas, subitamente, Lia parou, e, delicadamente, pôs a tromba no ombro esquerdo de meu pai. Coincidentemente ou não, ele estava com amendoins, e os deu a ela. Enquanto Lia pegava os amendoins, a platéia passou do pasmo ao aplauso. De pé! Meu pai sorria, e logo ela voltou sossegadamente ao picadeiro, e completou sua função.

Dessa vez, o circo não ficou tanto tempo na cidade. Estava quente, e a temporada prometia. Meu pai sempre ia lá para conversar, e agradava Lia com amendoins. Quis até comprá-la: minha mãe, irritadíssima, perguntou a ele se sabia o preço de um elefante e o custo de mantê-lo...

Quando o circo levantou lona e se foi, meu pai assistiu a partida da varanda, com seu cachimbo favorito, disfarçando muito bem a comoção. Passando por nós, Lia levantou a tromba e barriu, e só não voltou porque o domador a impediu. Mesmo assim, olhou para trás. 

— É a última vez que a vejo,- ele disse.

— Pai, o circo volta, -  respondi.

Tempos depois, um trabalhador contratado para uma empreitada na cidade contou no bar que havia ajudado a cavar o maior buraco que qualquer um já tinha visto, para um elefante morto. Então soubemos que Lia havia sofrido um acidente durante uma tempestade, tocando com a tromba um fio de alta tensão.

Como sempre, em horas como essa, eu e meu pai não dizíamos uma só palavra ponto. 

Compartilhávamos longos silêncios. Dessa vez, no entanto, brilhou em meu pai o “olho de elefante”, que pressentiu a morte da amiga e em seu coração lhe disse adeus.

A FILHA DO CHEFE DA ESTAÇÃO

por: SÉRGIO PERAZZO

Vencedor do Prêmio Flerts Nebó - Melhor prosa de 2016/2017

Acontece que choveu. Bem na hora de atravessar a rua, desesperado por um cafezinho de meio de tarde. Como tinha esquecido o guarda-chuva em casa, fiquei experimentando a água que pingava dos telhados e das folhas das árvores, avaliando os pingos um pouco mais grossos que uma cortina de garoa. Calculei que três quadras, ida e volta, seriam suficientes para encharcar o cabelo e escorrer um riacho pela gola da jaqueta no arremate do pescoço, o que era um tanto temerário para quem já sentia na promessa de coriza uma gripe incubada ou o exagero de uma pneumonia galopante. Ainda por cima, era uma chuva gelada de causar calafrios, chuva de início de inverno, nada bem-vinda como águas de primavera, que fornecem  matéria-prima para o florescer dos bons-dias e o adormecer macio dos boas-noites trocados em sussurros, a cada esquina, com cada transeunte tornado cúmplice.

            Por isso não fui. Faltei ao encontro comigo mesmo, se quiserem entender assim. Me recolhi para dentro, para o conforto da sala aquecida e atapetada de mim mesmo, convidando jogar conversa fora e calçar chinelos de lã, como que atendendo ao chamado de um sino. O sino de bronze da estação de trem de uma cidade pequena do interior de Minas. Maria-fumaça, metade passageiros de chapéus de palha, metade carregamento de minério de ferro, qual Itabira,  qual arrumação poética, um pé em cada degrau, um Drummond em cada estrofe, toada de trem chiando em cada partida, soluçando vapor e fumaça pela chaminé em cada despedida. Cuspindo fogo pela fornalha, tal qual besta-fera e dragões de contos de fadas e de romances de cavalaria.

            E assim atendi ao chamado deste sino imaginário e embarquei no lusco-fusco da memória para aquela praça, deserta aquela hora, você sentada no banco me esperando como se estivesse estado sempre ali, um marco de pedra em sua própria homenagem, a filha mais nova do chefe da estação de trem, imune aos trilhos reluzentes, aos dormentes rabugentos, ao sino de partidas e chegadas juntando passageiros atrasados e dispersos.

              O dedo fazendo caracol em seus cabelos, um gesto tipicamente seu, escarafunchava pensamentos, reorganizava sensações, alisava sentimentos que apenas não retornariam  mais, por mais que se tentasse remover a grossa camada de poeira acumulada, tanto tempo depois, como se tivéssemos transformado as coisas do coração numa espécie de arquivo morto. Mas seu gesto ficou numa imagem cristalizada e assim permaneceu em mim, intocável e sem retoques.

            A verdade é que aquele namorico de julho foi feito para durar uma semana, não mais. Só não era totalmente platônico porque era correspondido no mesmo tom de timidez e devoção, depois do que eu voltaria para a cidade grande e nos perderíamos nos imprevistos previsíveis da vida. Previsivelmente. Ficou o carimbo de um beijo no rosto. Ficaram o vestido verde e os joelhos juntos e recatados. Ficou a farda azul-marinho com botões dourados e o quepe afrancesado, de gendarme, de chefe de estação, do seu pai, fantasma de carne e osso que rondava por ali, supremo monarca e dono do sino de bronze, guardião do tempo na passagem de cada trem, senhor do vento e dos destinos, com um sorriso complacente de rosto a rosto, flagrando a filha de catorze anos com seu primeiro namorado, um pequeno susto esbaforido não querendo intromissão, quase um pedido de desculpas, passando ao largo como se nada tivesse visto e testemunhado.

            Num tempo e lugar de paixões latinas e boleros, Armando Manzanero, seu compositor-rei me dizia, cantando, que contigo aprendi a ver el otro lado de  la luna e, nada, definitivamente, nada,  desfazia o encantamento. Pelo contrário. Cada detalhe compunha um cromo, uma aquarela a enriquecer cada traço de um momento, só definido pela intensidade de quem estava ali sem nenhuma pretensão além de viver este ali, de gravar na memória aquilo que não mais se repete, a reboque do trem, sumindo no túnel, na curva, no balanço das horas, na rabeira dos vagões, você enrolando seus cabelos, me esperando num  banco de praça pintado com propaganda da farmácia ou do armazém, perto da plataforma da estação, do lado de lá da Matriz, o sino retinindo, convidando ao embarque imediato na quinta dimensão do tempo, encerrando a longa espera entre farrapos de conversas e acenos brancos de lenços de cambraia passados a ferro, goma e saudade.

SONHOS E FUGAS

Sim, lembro-me bem. Era uma tarde outonal, de céu límpido e temperatura bem mais amena do que fora a noite. As folhas caídas forravam as ruas nas quais eu flanava, tentando espiar as preocupações que sempre me afligiram.

Já na meia idade não me era permitido mais as ilusões da juventude. Afinal é o momento em que a realidade se impõe sobre os sonhos que, ainda assim, buscamos em nosso íntimo.  Subitamente meus pensamentos são bloqueados pela visão que surge à minha frente. 

Impossível não a observar. Suas longas pernas contrastavam com seu corpo. Mantinha a cabeça ereta, tal como fazem os determinados. Seus grandes olhos pareciam dominar o ambiente e a tudo observa.

Tentei alcançá-la, mas ela rapidamente se afastou.  Estes encontros se repetiram nos dias que se sucederam.  A cada encontro uma nova fuga. Nenhum contato mais próximo ocorreu. Até que por fim não mais a vi. Com certeza encontrou um lugar seguro onde não mais era necessário fugir de ninguém.

A busca quase frenética em revê-la fez com que naqueles dias não mais pensasse na juventude, que de resto já não mais existia em mim, ou nos sonhos não realizados.

Como legado ficaram seu canto que escutava quando de mim fugia e a lembrança de seu corpo de cor acastanhada, de sua crista e seu longo bico vermelho, características que nos permite identificar as Seriemas, que nos cerrados encontram o seu lar !!!!

Teria sido a determinação em não se deixar ser invadida a lição que devemos aprender para realizar nossos sonhos?

MARIO SANTORO JUNIOR

OS CHINELOS VOADORES

Recentemente, foi-me contada uma história sobre chinelos voadores. Semelhante à crença de tapetes mágicos, os chinelos também voavam. Foi narrada com tanta convicção, que parecia até verdade. O meu amigo me disse que havia vivido esta experiência quando estivera em Roma a negócios. Estava sozinho, uma vez que sua mulher ficara no Brasil. Costumava dormir cedo pois, pela manhã, tinha um longo trajeto a percorrer até chegar a seu destino em Nemi, não muito longe do Castel Gandolfo, residência de verão do Papa. Gostava de ir lá, porque sempre havia mais italianos que turistas e também porque o clima era bem mais agradável nas colinas que circundam Roma, com quase 5ºC a menos em relação à cidade lá embaixo. Para seus negócios — que não chegou a me dizer quais eram — era o local ideal, pois só lidava com o povo local, não sofrendo intervenção de estrangeiros, nem de turistas palpiteiros. Chegava no hotel exausto, logo tirava os sapatos e vestia os chinelos que comprara próximo do próprio hotel.

Rotineiramente, cansado, tomava um banho de imersão para relaxar, numa banheira antiga bem grande com pés de bronze imitando patas de leão. Quando saia dela, sabia que deixaria um rastro d’água até se enxugar. Por isso colocava os chinelos próximos da porta, para não molhá-los. Naquela noite deixou os chinelos no lugar costumeiro, porém não estavam mais lá quando foi calçá-los. Crente que se enganara foi até o quarto, mas não estavam lá também. Por mais que procurasse, nada. Daí a pouco, ouviu um suave assobio. Ué! Olhou na direção de onde viera o som e viu os chinelos no parapeito da janela do quarto.

— Que diabo estão fazendo ali? Devo estar doido por tê-los colocado lá!

Terminou de se vestir, pois ainda pretendia descer ao restaurante para jantar e decidiu guardar os chinelos. Não estavam mais na janela! Olhou para seus pés e viu que estava usando-os.

— Caramba. Estou mesmo ficando com amnésia.

Ele ainda precisava pentear o cabelo, mas ao dar um passo, pareceu ter dado uma passada mais larga que o normal, fora de seu controle. Mais um passo e quase caiu ao chão. Mais um e observou que os chinelos pareciam ter vida própria. Assustado, sentou-se para retirar os chinelos, mas não conseguiu, pois pareciam grudados nos seus pés. Ouviu então uma risadinha e, depois, novo assobio. Seus cabelos se arrepiaram, pois aqueles sons pareciam ter vindo de seus pés ou, mais precisamente, de seus chinelos.

— Que é isso? Alguma brincadeira? Amanhã vou tirar satisfação com o cara que me vendeu os chinelos.

No entanto, os chinelos queriam se mexer. Como não teve êxito em retirá-los, decidiu levantar de onde sentara e, imediatamente, começou a flutuar. Foi até difícil manter o equilíbrio, mas enfim conseguiu. Derrotado, tomou a decisão de ver o que iria acontecer a seguir.

Os chinelos o levaram até janela, que estava aberta, pois fazia calor e o obrigaram a subir na janela, na qual se segurou com toda a força possível, enquanto os chinelos tentavam fazer com que se soltasse. Olhava lá para baixo, pois estava no 10º andar do hotel e gritava:

— Socorro, me tirem daqui. Não quero morrer

Não resistiu por muito tempo. Aos poucos, pela insistência dos chinelos, seus dedos abandonaram a janela. Saíram voando, os chinelos levando-o a bel prazer.

— Nããããããão. Vamos voltar. Esqueci de pentear o cabelo!

Mas de nada adiantou a desculpa esfarrapada. Identificou vários lugares: o Coliseu, o Pantheon, a Fontana di Trevi. De repente, ele e os chinelos sobrevoavam Nemi e o Castel Gandolfo. Reconheceu os dois lagos, o menor, o de Nemi e o Lago Albano, próximo ao Palácio Papal, que se encontra na cratera de um vulcão extinto.

Parecia que os chinelos tinham predileção por água, pois começaram a voar sobre a superfície do lago, como se fossem esquis aquáticos. Ele até estava se divertindo; sempre quis saber qual era a sensação de esquiar, digo, voar sobre a água. Mas... tudo que é bom acaba, e os chinelos pararam de esquiar e ele começou a afundar na água. Estava afundando, a água já chegava à sua boca e mal conseguia gritar por socorro.

— Socor... glub, glub.

Deu um sobressalto e abriu os olhos. Estava quase se afogando na banheira do quarto do hotel. Refeito do susto e do pesadelo, levantou-se e se enxugou. Olhou para os inocentes chinelos que colocara longe da banheira para não molharem. Notou um certo brilho à distância. Chegando mais perto, viu que os chinelos estavam ensopados.

— Será que...?

Meu amigo não quis nem saber. Abriu a porta do apartamento, viu a lixeira do andar, pegou os chinelos, abriu a portinhola e jogou os chinelos lixeira abaixo. Quando foi fechar a lixeira, não é que ele ouviu de novo aquela risadinha e um suave assobio!

WALTER WHITTON HARRIS
SEGUNDA MENÇÃO HONROSA
PRÊMIO FLERTS NEBÓ 2015-2016

MAGIA NA TERRA

Em meados dos anos 60, chegava ao planeta Terra uma criança que trazia dentro de si a Força da Magia.

Desde bebê, encantava a todos por viver sorrindo.

Criança inquieta, extremamente curiosa, expressava com muita singularidade suas ideias, fazendo rir quem a rodeava.

Um dia, olhando uma moça que se encontrava em estágio avançado de gestação, perguntou: “Como você engoliu essa bola”? Bem, os adultos não aguentaram e morreram de rir.

Apaixonada por Papai Noel fazia cartas, pedindo o seu presente de Natal. Foi assim que ganhou a sua Caloi, antes mesmo da data prevista.

Seu maior segredo era conversar com “Papai do céu”, seu grande amigo divino, para que ele respondesse todas as suas perguntas. Quando não gostava das respostas, argumentava sobre o porquê do resultado: “Como você não vai me atender”? “Eu sou sua filha caçula e predileta”. Ficava emburrada, mas logo esquecia e ia brincar.

Crescia e observava os adultos. Não havia Magia no Mundo deles?

Ficou com medo de crescer. Não queria abrir mão do seu Mundo. Ele era MARAVILHOSO! Papai Noel trazia presentes e seu “grande amigo divino”, bem, ele sabia TUDO. Ainda por cima era a predileta dele. Como perder tudo isso? Tinha medo de nunca mais falar com ele.

Cresceu. E, ao se perceber adulta, chorou. Foi atrás do seu “amigo”. Conversa longa. Pura Magia.

Contou para ele sobre o seu medo. Ternamente, ele falou: “Você é aquele mesmo bebê sorridente, criança curiosa, adolescente que andava dançando. Cresceu e continua ... Como é que você se intitulava mesmo? Ah! A filha caçula e predileta de Deus. Sim, minha querida filha. E, por favor, Ho, Ho, Ho, Ho, não esqueça o bom velhinho Papai Noel. Ele precisa de Seres crédulos, como você, para continuar a entregar os presentes que carrega no seu Trenó”.

E assim, a eterna criança se convenceu que o Ser Humano, todo ele, tem a Magia dentro de si. Só precisa acreditar e ser feliz.

Por: Silvana Brito

CARNAVAL

Sentei no meio fio da rua, apoiei a cabeça nas mãos, cotovelos sobre os joelhos e chorei. Um choro triste de ressaca e infelicidade,

A cabeça rodava ainda sentindo os sons, imagens e os odores. Pessoas pulavam ao redor de forma automática, sem emoção. Fim de festa. Observo a multidão ao longe se dissipando e me pergunto o que me fez participar dessa orgia sem medidas em que se transformaram os dias e noites de carnaval? Bebidas, drogas, sexo..., tudo pode, tudo vale.

Os trios elétricos rasgavam as ruas, enquanto mulheres despidas e homens nem um pouco recatados, com suas latinhas de cerveja dançavam freneticamente nos palcos decorados. Seguidores, bando de pessoas acompanhavam o cortejo de forma desordenada, apalpando, agarrando, atracando... 

Durante a semana que antecedeu o carnaval, por diversas vezes apareceram na televisão “campanhas educativas” informando da importância de não esquecer as camisinhas. Será que nessa loucura toda, alguém se lembrou de prevenir doenças venéreas, gravidez ou Aids? Valeu a pena? Os riscos são tantos...

Os dias de carnaval são uma temporada a parte do resto do ano, quando tudo pode ,quando as pessoas não necessitam pensar, quando afloram os mais primitivos desejos físicos estimulados pelo tato, olfato, audição, gosto e gozo. Durante o resto do ano as fantasias internas ficam contidas dentro de si e então como que em um passe de mágica explodem.

Olho em volta e noto que algumas pessoas não são reais, como eu também não sou neste momento. Caso as encontre algum dia em outras situações, tenho certeza que a postura será completamente diferente da que se encontram agora. Elas e eu provavelmente não faríamos questão alguma em relembrar o que fizemos nestes dias. 

Então porque tanta energia dissipada em produzir tão pouco? Em uma busca frenética pelo não relevante? 

Não obtenho respostas, por mais que me questione. Sinto-me um filosofo de bar de esquina, ou melhor, um filósofo de sarjeta, que é onde efetivamente me encontro, não só no sentido figurado da expressão.

Com cuidado para não cair de novo, me levanto, Em passos trôpegos vou caminhando. Os raios de sol me ofuscam a vista. Tenho pouco tempo para passar no hotel, tomar um banho, fechar a conta, pegar um táxi e voar para o aeroporto.

Largo as minhas máscaras na calçada, junto com as fantasias vividas nestes dias e me preparo para enfrentar a vida.

Feliz ano novo! No Brasil e em especial em São Paulo, todos sabemos, o ano só começa depois do carnaval. Será?

Aída Pullin Dal Sasso Begliomini

Terceiro Lugar no concurso de contos da

VIII Jornada Nacional de Médicos Escritores - Sobrames

Tubarão-SC - 15 a 18.10.2015