UM QUADRO, MUITAS HISTÓRIAS

Ele ganhara aquele quadro. Presente de um paciente agradecido pelos préstimos profissionais recebidos. De fato, muito se dedicara àquele caso, de resto doença grave e que exigira sua atenção e o melhor de suas capacidades profissionais. De imediato simpatizou com o quadro, motivo que o levou a colocar em frente à sua poltrona predileta, naquele cantinho de sua casa, onde quase todos os dias sentava-se e descansava após o jantar coroando um dia, como sempre, de muito trabalho. Olhando para aquele quadro deixava flanar seus devaneios....

Foi assim que muitas histórias se sucederam. Num dia naquela casa, quase um casebre, como a percebia na imagem impressa naquela tela, morou uma família pobre, mas feliz. Com muita luta e trabalho sustentavam seu único filho para o qual sonhavam uma vida confortável, o que, de fato, veio a se suceder, pois hoje um advogado famoso. Noutro dia ali habitou uma viúva e seus vários filhos. O que o marido deixara mal dava para sobreviverem, mas ainda assim ela orava pela sua alma, pois embora pobres foram felizes enquanto ele esteve na sua vida. Noutro dia, aquela casa foi habitada por um indivíduo sem escrúpulos, quase um tirano que maltratava sua esposa e filhos. Também ali habitou um alcoólatra e que do mesmo modo desgraçava a vida daquela família.

Mas, teve dia que ali naquela casa há muito ninguém habitava e só almas errantes apareciam à noite, como para relembrar da tragédia que a toda família dizimou...

Também naquela igreja, muitas histórias se sucederam. Vidas que se uniram sob as bênçãos de Deus. Muitas assim continuaram, mas outras, apesar das juras de amor eterno, não sobreviveram ao tempo. Naquele confessionário quantos pecados foram contados e perdoados?  Crianças ali foram batizadas. Muitas vezes o pároco fora chamado para dar a extrema unção a um moribundo. E assim se assistia o começo e o fim desta vida terrena.

E aquele cavaleiro, personagem também daquele quadro, onde iria com tanta pressa? Por que a mulher o espreitava postada junto a casa?

Várias foram as histórias sobre eles. Em algumas elas se relacionavam com os personagens da casa ou da igreja. Em outra era só alguém de passagem naquele local, sem que se soubesse de onde vinha e para onde ia. Muitas vezes em seus devaneios imaginou um amor secreto entre aquela mulher e o cavaleiro que se afastava apressado. Seriam amantes? A sua pressa era na verdade uma fuga? Fugia do que ou de quem? Em outros devaneios aquela santa mulher apenas via seu marido, um homem honesto e trabalhador, montado no seu cavalo conduzir para um campo a tropa que naquele momento ia à sua frente.

E assim de histórias em histórias nasceu nele o desejo de ir conhecer aquele lugar que inspirara o autor que, com pinceladas firmes, transmitiu sua emoção àquela tela.  Como tinha espírito investigativo, ótimo clínico que era, logo chegou ao seu intento. Na primeira oportunidade pôs-se em marcha.

 Chegando ao local, uma área rural, não demorou em reconhecer os elementos da tela. Lá estavam o casebre, a igreja e todos os outros elementos circunstanciais tão bem representados naquela tela. Notou que, porém, faltavam o cavaleiro e o cavalo alazão. Passou um bom tempo absorto em seus pensamentos até que, porém, foi despertado por um caboclo montado em um velho burro.

Humildemente este lhe falou:

— Desculpe, moço. Vos mercê carece de alguma coisa?

Seria aquele burro o que imaginou ser um grande cavalo alazão?

E aquele caboclo seria o que sonhou ser um cavaleiro?

Em seguida o pobre caboclo, talvez impressionado com a postura altiva do seu interlocutor, disse:

— Não quer entrar e tomar uma xícara de café?

Diante do convite inesperado, hesitou e rapidamente se lembrou de um passado distante onde cultivou durante muito tempo um amor platônico que desapareceu quando conheceu a realidade triste e cruel que a jovem amada carregava. Havia desaparecido toda a magia daquele amor que, até então, só ele sabia que existia. Por muito tempo guardou marcas desta decepção. Pensando que ao adentrar àquela casa poderia transformar suas ilusões em dura e triste realidade, preferiu não se arriscar.

Então disse ao pobre caboclo:

— Agradecido, mas não posso entrar. Tenho pressa de regressar.

Assim falou e assim o fez.

No dia seguinte e em muitos outros voltou a sentar-se naquela poltrona e a olhar aquele quadro, do qual quase chegou a fazer parte da cena, e nestas ocasiões se punha a sonhar. Aos poucos descobriu que não eram sonhos. Na verdade, como finalmente com o tempo veio a saber, eram histórias reais, vividas, vistas ou ouvidas, que agora, talvez pelos estímulos que o quadro despertava, afloravam das profundezas de sua memória, onde durante muito tempo permaneceram adormecidas.

MÁRIOMÁRIO SANTORO JUNIOR

VENCEDOR PRÊMIO FLERTS NEBÓ 2017-2018

A ORELHA DE VAN GOGH

• 

No mesmo cesto de lixo a orelha de Van Gogh, a perna do Capitão Acab de Moby Dick e a mão do Capitão Gancho. Mesmo destino.

Fiquei por aqui matutando se Van Gogh cortando a própria orelha estaria mais que obedecendo a ordens de um mundo alucinado e impiedoso. Vedando a ferida que ficou com um pano encardido, representado num auto-retrato, queria apenas impedir que os sons que poderiam invadir sua cabeça ocupassem o lugar de suas imagens internas, de suas cores fulgurantes.

O tamponamento da orelha, mais do que qualquer coisa, impediria que lhe escorressem para suas telas e para o mundo os roxos e negros de suas noites eternas e os amarelos dos trigais, dos seus girassóis e de sua cadeira de palha.

Não tendo à mão uma baleia branca, no caso do Capitão Acab ou  um crocodilo, no caso do Capitão Gancho, arrancou a própria orelha, criando uma ferida na sua deslumbrante inspiração. Foi-se a orelha, ficou o auto-retrato que, certamente, já foi objeto de mil interpretações, de matéria de livros, de ensaios brilhantes e de teses e mais teses.

Quantas vezes nos auto-mutilamos, afogando sentimentos mal disfarçados ou mal compreendidos, para que não nos transborde a alma?

Quantas vezes recorremos a nossas baleeiras e a nossos navios-piratas neste afã de temer e de enfrentar tempestades?

Melhor baleeiras e navios-piratas à mercê de ventanias e furacões, oferecendo algum abrigo no mar encapelado do que nada. Melhor que casquinhas de nozes flutuando perdidas  depois  do naufrágio. Melhor que navios-fantasmas. E assim se associam o cego e o surdo-mudo, o gatuno e o vigarista, o coxo e o maneta, o roto e o esfarrapado, num pacto de solidão e silêncio.

Fica difícil acreditar que o mundo não é assim, que está assim. Ilha universal cercada de violência por todos os lados. Toda crueldade humana vindo à tona num mar cibernético tornado dialógico em comunicação constante através do celular que, como diriam nossos avós, já virou cachaça, nos deixando impressa na prega do cotovelo a picada traiçoeira desta drogadição, esta nova barbárie. Me adicione, pelo amor de Deus ao seu WhatsApp deste altar de alta tecnologia transcendental!

E de lá, olhando para aquele casal, frente a frente no banco do metrô, me pareceu enxergar nos dois afinidades não percebidas. Tanto é que, chamei-os de casal, quando, evidentemente, eram desconhecidos um do outro. Logo inventei uma história romântica, uma paixão arrebatadora, um amor à primeira vista, à moda antiga, talvez não tão antiga assim. Jovens e de posse plena de suas juventudes, transbordando naturalmente beleza e sedução. Um instante a ser registrado para sempre num quadro de Van Gogh de cores perturbadoras, navegando em veleiros de velas brancas acima de monstros marinhos, baleias e crocodilos. Sou mesmo um incorrigível inventor de romances!

Entretanto, estava cada um imerso, embora frente a frente, nas mensagens de seus celulares, teclando alucinadamente, e não notaram um ao outro.

Quisera eu viver o não vivido à margem do celular. Queria capturar as cores instigantes de Van Gogh. Queria navegar, não nas ondas dialógicas da internet, mas na emoção de um grande amor, tendo como aplicativo o espírito de aventura que flagrasse o momento e o transformasse em presença viva e insubstituível. Queria não precisar cortar minha orelha para conservar em mim o som e a imagem das coisas frugais e voláteis.  Queria não chegar a tais extremos, extremos de uma dor sem anestesia, sem assentamento e sem curativo palpável, pendurado como um quadro na parede de um museu para sempre revisitado, para sempre renovado.   

SÉRGIO PERAZZO

PRIMEIRA MENÇÃO HONROSA 

PRÊMIO FLERTS NEBÓ 2017-2018

2

018

ÓCIO

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I

Reservo meu ócio para coisas amenas, que não me tragam susto nem chateação. Busco lugares que me surpreendam, gente e coisas que me apeteçam e que não me tragam problemas. Basta os do quotidiano, quando quase definho nessa coisa de sobreviver. Então pesco. Insisto. Penso, logo existo. Lanço engodos e me dá prazer, pois os peixes atendem a esses chamados mesmo sabendo que são armadilhas. (Tenho uma tese boba que sustenta que todo peixe fisgado, não sabe o que são armadilhas). Assim mesmo se entregam. Lutam nervosos e imprevisíveis, mas raramente escapam. Acabam em minha mão, que os solta de novo... Seu destino é buscar engodos.

II

Brinco de garimpeiro, em certos momentos de ócio. Afundo bateias nos riachos de minhas planícies, faísco pepitas, despejo rejeitos. Refino o que reluz. Quantas águas haverei de vasculhar nesses meus parcos momentos de ócio? Mas os reservo apenas para coisas assim, maiores que a mesquinharia do repetir-se da maioria dos meus dias.

III

E é assim que gosto de olhar horizontes, especialmente em oceanos. Sento-me a bisbilhotar com o binóculo. Procuro veleiros insuspeitos, amigos aguardados com ansiedade, na expectativa de que voltem do mar e aportem. Então os vislumbro nos horizontes desse oceano de meu ócio. Tiro as sandálias de meu dia-a-dia e os recebo para que me contem as novidades dos lugares em que não fui, e venham se refestelar nessas areias em que eu os esperei. E não há pressa nesse meu momento de ócio, pois o reservo para coisas amenas, como o chegar de um barco. Um barco que saiu do horizonte que eu adivinhei, que veio do nada que eu pensava que havia e que aflorou das espumas distantes que eu avistava.

 IV

Meu ócio é mais ou menos assim, pleno de novidades que surgem desse nada que é. Não quero empatar meu tempo, pois não sei quanto dele resta. E é por isso que eu, nos meus momentos de ócio, me aventuro em cavernas de pensamento, escalo morros imaginários, inatingíveis, reviro as amplidões de minhas planícies, cavalgo, rumino existências e cravo conquistas. Fecho os ouvidos aos ecos indecifráveis. Não permito que em meus momentos de ócio existam coisas mesquinhas. Só o indispensável me basta. E sempre pesco, pois existo!

MARCOS GIMENES SALUN

SEGUNDA MENÇÃO HONROSA 

PRÊMIO FLERTS NEBÓ 2017-2018

Marcos Gimenes Salun

Pizza Literária – 15.03.2018

O CARTEIRO CHOROU...

A rotina na vida de muitas pessoas é um fato! Entre essas, podemos citar a do carteiro. Vamos contar a história do carteiro José, pessoa humilde, trabalhadora e honesta que mora na periferia da cidade. Pela manhã, no mesmo horário, todos os dias, José  sai de casa para o mesmo trabalho. Ajuda a separar as cartas por endereço, para não andar em ziguezague  nas ruas quando for entregá-las. “Precisamos usar a cabeça para diminuir o trabalho das pernas”! Costuma dizer aos amigos de outras profissões. “Ainda bem que, apesar de  a bolsa ser pesada  vai se esvaziando à medida que as pernas vão cansando”.

As pessoas primam pela responsabilidade dos eternos mensageiros. A rotina do trabalho faz com que ele conheça todas as pessoas residentes no bairro onde trabalha. Conhece o filho da Maria que foi  trabalhar em São Paulo e ainda se corresponde mensalmente com a mãe. Vibra com a alegria da mãe ao receber a carta do filho. Sente-se o mensageiro da alegria. A Judite abre-lhe um grande sorriso ao receber a carta do marido bancário que foi transferido para São Paulo.  O carteiro  sente-se o mensageiro da paz.  A Joana recebe com grande alegria e beija a carta cada quinze dias ao recebê-la do namorado que atualmente trabalha em Belo Horizonte. O carteiro sente-se o mensageiro do amor!  O  dono do supermercado dá-lhe um sorriso imenso ao receber a correspondência do Banco que demonstra-lhe os milhões acumulados! Sente-se o mensageiro da riqueza. De vez em quando lhe traz correspondência do Fórum. Sente-se o mensageiro da justiça!  Quantas vezes teve vontade de abrir a correspondência do dono do supermercado para verificar quantos milhões no Banco e quantos processos na justiça! A ética entretanto, nunca lhe permitiu tal desvio de caráter.  A viúva Celestina era outra que lhe causava espécie quando ele entregava-lhe uma carta e no outro dia, ela viajava.  Que segredo teria a viúva Celestina? Para aonde iria frequentemente?  Um filho, uma filha, um amante morando fora da cidade? Isso ela nunca lhe disse! Ele tinha uma vontade imensa de saber, mas a tal de ética comentada pelo chefe nas reuniões mensais, faziam-no respeitara a digna profissão!

Assim vivia o carteiro José na sua rotina de trabalho e de sonhos, de curiosidade  e de desconfiança, mas de cumpridor emérito de suas obrigações!

  Certo dia, começou a ter dor nas pernas. O médico atropelado pelo intenso trabalho  do Postinho de Saúde, por tantos pacientes e sem saber que ele era carteiro, disse-lhe que as dores eram por falta de exercícios! Recomendou-lhe  andar quatro quarteirões todos os dias. A dor iria desaparecer. Informado que o paciente era carteiro e que andava cerca de 30 quilômetros por dia, mudou o diagnóstico e após RX dos joelhos, disse-lhe que o caso era artrose avançada dos joelhos e ele deveria ser afastado definitivamente do trabalho. A luta com os afastamentos foi intensa, mas depois de algum tempo aposentou-se por falta de condições para o trabalho. A vida dele modificou radicalmente! De “andarilho” passou a ser “estacionado”. A adaptação foi difícil, mas a necessidade o obrigou ao repouso.

Sentado no alpendre de sua pequena casa, via o novo carteiro passar.  Ele trazia-lhe um breve sorriso, algumas palavras passageiras, às vezes tomava um copo de água,  mas o tempo de conversa era pequeno e a ausência de correspondência para ele era infinita! Correspondência para ele não vinha nunca!  Sentia-se solitário e quase abandonado por isso. Nunca tivera a satisfação de receber  correspondência com o nome dele gravado no envelope. Chegava a rir de sua própria tristeza! Riso trágico, macabro! Rir da infelicidade é quase loucura! De quando em vez sonhava que estava em plena atividade e sobressaltava-se ao acordar e ver que estava sentado no alpendre com grande dificuldade de caminhar!

Os dias passavam! Dois meses se passaram e o pobre carteiro imbuído no seu sonho de ainda estar trabalhando, entregando felicidade e preocupação,  foi perdendo a vontade de viver e de sonhar.  A depressão tomou conta de seu corpo e de sua alma! Todos os dias fechava os olhos com aperto das pálpebras para segurar algumas lágrimas que forçavam saltar  quando o novo carteiro passava. Este  cumprimentava-o, de vez em quando  tomava água e partia. Alguns dias após, entretanto, o  carteiro novo com sorriso aberto, trouxe-lhe a primeira carta no seu velho endereço. O velho carteiro não  se conteve e abriu a carta à frente do amigo! Era uma carta de cumprimentos e um Diploma de Honra ao Mérito pelos 30 anos de trabalho na empresa  para a qual dedicou boa parte de sua vida. Desta vez o aperto dos olhos não foi capaz de segurar as lágrimas que tentavam escorrer pela face! Desta vez, o carteiro chorou...

                                              NELSON JACINTHO

                               CONTO VENCEDOR ABRAMES 2017

PIRAJÁ

Pirajá é um simpático bar e restaurante localizado na esquina da Faria Lima com a R. Padre Carvalho, em Pinheiros - SP. Ambiente descontraído com boa comida, bebidas na dose e temperatura corretas, garçons solícitos e uma agradável música ambiente com decibéis apropriados para meus geriátricos tímpanos!

Aí, fiquei matutando o que significava a palavra Pirajá! Trata-se de um termo de origem tupi que indica “o que está cheio de peixes”, viveiro de peixes. O interessante é que no cardápio, deste estabelecimento, só constam três pratos à base de pescado. Portanto, o que teria a ver o nome do bar com a origem da palavra?

Com esta denominação, sei que há um bairro em Salvador, algumas cidades, riachos, cachaça fabricada em Paraty e batalha. Aliás, a Batalha de Pirajá ocorreu durante a guerra de Independência do Brasil, na então Província da Bahia, em 08 de novembro de 1822, quando o Exército Pacificador brasileiro botou prá correr os portugueses quando tentavam impedir que nosso país conseguisse a sua independência.

Nesta contenda, é descrito um interessante episódio. O Major Barros Falcão, que comandava as tropas brasileiras, ordenou ao corneteiro Luís Lopes que tocasse a retirada. Não se sabe se por engano ou por conta própria, este corneteiro deu o toque para a cavalaria avançar e degolar. O mais curioso é que não havia nenhuma tropa de cavalaria no local! Porém, os portugueses entraram em pânico e fugiram esbaforidos, o que permitiu que os brasileiros se recompusessem, vencendo a peleja.

Há uma estátua do Corneteiro Luís Lopes localizada, atrás de um poste, numa esquina da Rua Visconde de Pirajá, em Ipanema- RJ, de autoria do artista Ique. O mais curioso é que a estátua parece estar apontando um fuzil, apesar da forma ser de uma corneta! Será que este corneteiro continua atento conclamando os brasileiros para avançar e combater os corruptos deste país?

E quem foi o Visconde de Pirajá? Na época era conhecido no interior baiano, como Coronel Santinho e foi um dos principais heróis da guerra de Independência do Brasil, lutando contra as tropas portuguesas na Bahia. Imaginem que, para financiar o confronto, comprometeu todos seus recursos financeiros. D. Pedro I, reconhecendo os inestimáveis serviços prestados à Pátria, concedeu-lhe o título de visconde.

Voltando ao Pirajá Paulista, enquanto apreciava a minha refeição, ouvi a música de autoria de Noel Rosa – Conversa de Botequim (1935), que me chamou a atenção para essa parte da letra: Telefone ao menos uma vez/ Para três quatro, quatro, três, três, três/ E ordene ao seu Osório/ Que me mande um guarda-chuva/ Aqui pro nosso escritório...Excelente ideia, pensei! Vou montar aqui o meu escritório. Já escolhi a mesa num local ventilado e bem iluminado do salão, elegi o meu garçom predileto e decorei o número do telefone do estabelecimento. Falta só imprimir o cartão com a nova direção. Vou providenciar a mudança e é prá já e meu destino certo é o Pirajá!

EVANDRO GUIMARÃES DE SOUSA

BRINCADEIRA DE ADULTOS

Faz muitos meses, foi enquanto esperávamos um voo que atrasaria duas horas. O saguão abrigava poucas pessoas e facilmente percebermos um ao outro. Ele, muito alto e com fisionomia diversa do meu povo de origem. Eu, mulher de baixa estatura e alguma eterna ousadia. Percebi que ele me olhou com curiosidade; na sequência, com maior interesse. Eu sorri, apenas isso. Depois, fiquei apreensiva com meu atrevimento de sinalizar simpatia a um estranho no salão do aeroporto quase vazio.

Sem dar muitas voltas, ele bateu com segurança por três vezes no assento vazio ao lado do dele para que eu fosse até lá. Quanta petulância! Um homem que nem conheço me chamar com tanta confiança, como se fosse natural que eu aceitasse um convite formulado daquela maneira... Foi um desafio inesperado.

Sou dada a desafios. Sem qualquer cerimônia, levantei e fui até ele, que franziu a testa, intrigado com minha aceitação, sem relutar. Deveria estar habituado a resistências ensaiadas, mesuras e cenas.

Por que relutaria? Sou livre e uma conversa diferente ajudaria a passar o tempo, ao invés de buscar isolamento na prisão da tela do meu celular. Gosto de conversar e até poderíamos ficar amigos.

De mesma idade, tivemos rápida afinidade e gostos semelhantes para a música, lazer e... devaneios. Tão sonhador quanto eu mesma, ele trazia em seus traços de origem italiana um perfil renascentista desamparado, desnudado na alma e com o coração magoado. Cantamos em italiano e ele me ensinou a conjugar dois verbos.

O fato é que os minutos pareciam correr em velocidade anormal diante daquela conversa que fluía com naturalidade. Enquanto o temporal desabava, falamos sobre um pouco de muita coisa e fiquei surpreendida com sua leveza de pensamentos.

A chuva pesada que atrasou nosso voo era cheia de relâmpagos e trovões. Nada ouvíamos, ilhados do mundo real. Começamos a imaginar pequenos prazeres para aquelas horas de chuva. Aproveitar o tempo para o amor em leito perfumado e morno, tremulando os corpos no ritmo da tênue chama da lareira. Em seguida, a pausa silenciosa de quem desfruta a paz do êxtase.

No aconchegante quarto da nossa imaginação caberiam planos para o que talvez nunca chegasse. Haveria desejo e promessas, pois os amantes são assim: mergulham afoitos na paixão oceânica, para viverem imersos em futuro caudaloso.

Falávamos entre risos, em baixo volume, com malícia sutil, fluência e liberdade, sem nos tocarmos, flutuando na aura sensual do teatro que encenávamos brincando de amar sem amar, em narrativa construída para ilustrar algumas horas.

Ele se divertia, sentia-se desafiado. Com ternura, passou os dedos em minhas têmporas, assinalada por alguns rebeldes fios de cabelos brancos. Eu desenhei com o indicador a sobrancelha dele, farta e quase grisalha. Um sorriso o fez fechar os olhos e se lembrar de algo que não me disse e que não perguntei, respeitando o momento.

Só isso... Mas três mulheres eram nossa plateia e nos observavam com o olhar enviesado de críticas. Nosso teatro as desagradava, nossa proximidade física febril e maliciosa era reprovável, mesmo sendo apenas encenação imaginada para um momento de amor não vivido, passatempo de dois estranhos em uma brincadeira de adultos.

Quando nosso voo finalmente foi anunciado, levantamos de nossos assentos com melancolia quase sem sentido. Trocamos cartões de visita e ele me deu um grande e demorado abraço, deixando que eu me dirigisse à fila para só depois seguir o mesmo caminho.

O casaco preto de uma das mulheres ficou pendurado na cadeira. Preferi não avisar. Com o arrepio frio do ar no interior do avião, talvez percebesse o quanto é bom encontrar calor em outro ser humano e que há milhares de maneiras para isso.

Embarcados, apenas nosso olhar em procura nos aproximava. Ele me achou e enviou um aceno que respondi do meu lugar, localizado sobre uma das asas.

Meu Davi acomodou sua bolsa na cabine sobre a poltrona para seguir viagem. Enviou beijos e saudações agitadas, depois mais beijos e galanteios pelo celular. Sorri comigo mesma antes de me despedir. Nossa brincadeira logo seria parte do passado.

Há alguns dias desabou um temporal assustador. A tempestade me pegou ainda no consultório e me remeteu à lembrança daquele dia do começo de dezembro último.

As águas de março caíam impiedosas quando o celular sinalizou mensagem por um aplicativo famoso. Meu Davi me perguntava se eu me lembrava dele. Eu disse que sim, especialmente porque chovia muito. 

Há meses ele também pensava nos momentos lúdicos que imaginamos no aeroporto.

“Quando você estiver para sair, avise-me... estou aqui em frente. Aquele quarto nos espera”.

JOSYANNE RITA DE ARRUDA FRANCO

PRIMEIRO LUGAR CATEGORIA PROSA

XIV JORNADA MÉDICO-LITERÁRIA PAULISTA           

Todos os textos classificados encontram-se na edição 298 de “O Bandeirante” setembro de 2017

INEXISTÊNCIA

Fui as marcas das botas no solo coberto de lama naquela cidade pequena, o cheiro vivo das flores ao anoitecer. Debruçava-me sobre o parapeito da janela, desejava uma mulher, ignorava outras tantas que lá embaixo gritavam o meu nome e voltava a dormir envolto em lençóis sujos de suor. Comia com pressa a fim de acalmar o ronronar de meu estômago. Ria em pedaços: as sílabas saíam umas seguidas das outras entre intervalos constantes e minha felicidade em notas musicais predominava sobre os outros ruídos por um tempo ainda maior.

Beijava com a língua sabida de quem nunca se contentava em explorar apenas um canto. Sussurrava promessas, escutava recusas, xingava aquele homem. Amava com o corpo, transava  com a mente e gozava pelo coração. Eu era feito às avessas.

Perdi paixões, pessoas e objetos. Das tristezas maiores senti as saudades - alguém que nunca voltaria; a ausência - aquela que poderia retornar se assim desejasse; o vazio - o não pertencer a mim mesmo. Mas também fui feliz.

De dias ensolarados tinha o calor pelo meu corpo após uma longa corrida atrás de almas jovens que mal sabiam andar. Dos chuvosos recebia o aliviar da garganta seca e bons cochilos ao entardecer.

Envelhecia sem estar sozinho. Não era corcunda. Não deixava de dirigir. Não sofri com grandes doenças embora necessitasse tanto dos óculos.

Desfiz-me da carne. A carne não se desfez.

Agora sou os pés que não andam, a boca que não fala, os cabelos que não se molham. Dos meus olhos restaram as íris pálidas que nada enxergam, que nada veem.

Não sou uma alma e nem tenho espírito. Aqueles que me tocam não me ouvem e também não me enxergam mesmo tendo boa visão.

Sou a carne enegrecida, os pedaços sobre as mesas de metal.

Não vivo, não vago, não atormento.

Sou apenas uma lacuna na existência: meu corpo sobrevive, mas todos sabem que inexisto.

KARINE FERNANDES

PRIMEIRO LUGAR DA I INTERMED LITERÁRIA PAULISTA

SOBRAMES SP

CATEGORIA PROSA

CROCHÊ

 Descendente de italianos que enriqueceram no Brasil, aos vinte anos de idade casou-se com o estudante de Agronomia que conheceu num baile de debutantes e que viria a lhe proporcionar um padrão de vida ainda melhor que a casa dos pais. Aos trinta, duas filhas, um marido bondoso, empregados e uma casa em ordem para cuidar. A vida doméstica entremeada por viagens, cursos de culinária, mais viagens, cursos de cerâmica e eis que, entre uma viagem e outra, aprendeu a fazer tricô. E crochê. A sensação de tecer fios e convertê-los em algo útil e belo foi transformadora; não sabia bem explicar o porquê. Aulas caras com professoras exclusivas que “não aceitavam qualquer aluna, não!”. Só por indicação, e isso apenas depois de saber a qual família pertenciam as ansiosas pretendentes. Havia uma professora, muito exigente, que com a unha comprida do dedo mínimo costumava desfiar uma tarde inteira de trabalho só porque um ponto errado, lá atrás, deixara uma irregularidade no tecido. Ficou sabendo que, à época, a melhor lã que se vendia no Brasil era a de Petrópolis e lá ia ou, mais comumente, as mandava buscar. No Chile, enquanto a família esquiava, ela comprava lã. Na Argentina, nada de roupas feitas, apenas a mais pura lã para fazer mantas. Em Praga, enquanto procuravam cristais, ela arrematava um lote de lã de carneiro para pullovers e saias destinados às filhas em um comércio qualquer, fazendo com que todos a esperassem desenhar e explicar com gestos o que queria ao sorridente vendedor de traços árabes. E foi assim que adquiriu o hábito de comprar novelos de lã. De cores, tamanhos, espessuras e texturas diferentes para os mais variados fins. Aos quarenta, colecionou novelos como quem coleciona boas lembranças. Aos cinquenta, guardou-os num grande armário. Aos sessenta, não os viu. Aos setenta, mudou-se para um grande apartamento e, em nome de uma nova e premente organização domiciliar, mandou fazer lindas caixas para guardar os novelos em um lugar especialmente reservado num novo e espaçoso closet de madeira clara, sem portas. Claro.

Aos setenta e três, levou um enorme susto. Entrou no closet e teve a horrível sensação de que tinha novelos demais. Tomou de uma caixa aleatoriamente e ao abri-la, viu quatro enormes novelos azul-turquesa. Londres! Destinados a um colete para o marido. Abriu outra, uma profusão de cores onde predominava o bordô e derivados de vermelho e amarelo. Buenos Aires, colchas para as meninas. Outra, verdes-água, azuis-marinhos, tons de laranja. Paris, meias. Petrópolis, saias. Boston, cachecóis. Carmins, rosas, casacos, lilases, marrons, blusas. Sua cabeça começou a girar. Sentiu uma vertigem sufocante ao defrontar-se com tudo aquilo de um só golpe: combinar memoriosos novelos, peças de vestuário negligenciadas e a nesga de tempo que ainda julgava dispor, conjurava seu passado glorioso, seu presente cru e seu futuro incerto em uma armadilha metafísica. O passado dos lugares e momentos felizes medido nas tranças dos coloridos novelos cedia vez à negação do presente, pois a mera existência dos novelos era o reconhecimento de uma ausência que só dela dependia para persistir. O futuro também não lhe reservava melhor sorte, minguado e exíguo, ocupado das doenças e nas coisas da idade. Nem se tratava de perceber - como, aliás, se percebe com frequência - que o tempo passara demasiadamente rápido. Não. O pavor provinha do extravagante estado de desorientação no interior do qual já não era possível distinguir passado, presente e futuro. O passado ao mesmo tempo em que presentificava-se nos novelos revolvidos, não lhe permitia escolhas futuras tangíveis; souvenires representativos de uma época feliz cruzavam eras para lhe trazer um futuro que ela sabia não viria em tempo algum. Teve falta de ar e o coração acelerou.

A agnosia temporal durou apenas minutos: a flecha do tempo resolvera andar em círculos. Com dificuldade, moveu sua mão direita e abriu a gaveta onde estavam os pares das longas e grossas agulhas de crochê tunisiano e acariciou-as com os dedos nodosos e macios. Só então notou no chão do closet o colorido dos novelos e das inúmeras caixas abertas em uma desordem quase impressionista. Suspirou. Pôs os óculos na ponta do nariz e alcançou um dos grandes e espessos novelos azul-turquesa. Tirou o papel que o cinturava e puxou um metro de reluzente lã inglesa, passando-a pela nuca. Sentou-se na beirada do pufe e, com movimentos precisos, pespegou uma fieirada de pontos-meia. Lembrou que os pontos emprestavam às cores dos fios uma outra dignidade. Teceu outra fileira. E outra. Sorriu ao ver o novelo transmutando-se em um quadrilátero simples apenas pelo esforço de suas mãos. O fio, trançado àquela maneira, também tinha outro tato, pois o milagre geométrico do crochê consiste em transformar linhas em planos permitindo à palma das mãos deslizar sobre uma superfície macia onde antes havia apenas a sensação digital do comprimento. A substância do crochê parece também conter algo mesmo da natureza do tempo já que se, por um lado, quanto mais complicado é o ponto, mais fio ele gasta para existir, por outro, a vida talvez possa ser entendida como a conversão da linha contínua do tempo na extensão de uma colcha que chamamos vulgarmente de “mundo”. Uma tal colcha, assim configurada talvez servisse para tornar suportável a sensação de linearidade existencial e nos preservar de sua passagem inconsequente e sem sentido. Ou, quem sabe, até para nos revelar em suas inevitáveis irregularidades essa impertinente e mordaz insensatez que, vez por outra, costumamos desfiar com a unha comprida do remorso...

Aquietou-se, de fato, imersa em sua atividade. A respiração tomou o ritmo pachorrento dos que nela não se atêm. E então, lentamente, a cada fileira de pontos, o passado, o presente e o futuro desvencilharam-se uns dos outros e retomaram seus lugares nas lindas caixas especialmente reservadas a eles. A agulha de crochê, como uma varinha de condão, ordenou saudades, inseguranças e projetos, atribuindo a tudo o sentido apropriado. E apenas depois disso - em verdade, tão somente após a decifração temporal que só as atividades cotidianas e simples têm o poder de celebrar ou, no mais das vezes, ocultar, se assim julgar conveniente o nosso relógio existencial -, única e exclusivamente após isso então, ela pode voltar a envelhecer em paz.

CARLOS EDUARDO POMPILIO

SEGUNDO LUGAR DA  I INTERMED LITERÁRIA PAULISTA

SOBRAMES SP

CATEGORIA PROSA

ÚLTIMO SORRISO

Bom dia, Sr I, como vai? Sou aluna de medicina do segundo ano... Posso fazer algumas perguntas e examinar o senhor?

Pode sim.

Obrigada. Primeiramente, qual foi o motivo de sua internação aqui?

“Bom, há 20 dias eu comecei a ter febre e cansaço…”

E me conduziu com maestria pela história de sua doença… “no AMA acharam que era dengue e começaram o tratamento, mas eu achava que tinha alguma coisa realmente errada comigo. Em outro hospital, fizeram mais testes e... Novamente recebi o tratamento para dengue. Há poucos dias minha febre aumentou e tive que vir aqui para o HU”.

 Ora contando ora escondendo as informações que tinha, criou em mim uma expectativa que crescia a cada frase “Afinal, que doença ele tem? ”. Não havia pressa em seus olhos. Eles me olhavam pausadamente, com firmeza e com um certo pesar que de início eu não soube explicar. Aliás, eu sentia naquele momento que eu não poderia explicar coisa alguma, mas era ele quem me explicaria sobre o seu “caso” e mais do que isso, sobre a própria percepção do seu corpo, sobre o poder da narrativa (que naquele momento me transportava da minha história para a sua), sobre a beleza e a fragilidade da sua existência. E me conduziu com maestria pela história de sua vida.

            “Aqui no HU, eu fiz mais exames e o médico falou que queria conversar comigo e com meus familiares…No final das contas o doutor acabou falando com o meu cunhado, que em seguida me perguntou: I, você acha que sabe o que tem? Eu afirmei que sim. E ele então disse: Isso mesmo, infelizmente você tem isso que pensa que tem”.

 Nesse momento seus olhos estavam tristes e marejavam “A ciência faz a parte dela, mas também tem a fé...e juntando essas duas, você pode ter esperança...”. Um turbilhão de dúvidas me veio à mente enquanto tentava não chorar: então ele está morrendo? Qual é o diagnóstico final dele? Será que os médicos já têm certeza de que é grave mesmo? No meio de todas essas dúvidas tive a certeza de que estava diante de mim um grande homem, que acabara expor toda sua fragilidade. Eu o olhei e vi sua dor, e ele a viu refletida em mim. Certamente não estávamos rindo de felicidade, mas o conforto da compreensão o fez falar sobre esperança e sorrir.  

 Saí daquele quarto diferente.

            Na semana seguinte, voltei ao hospital e perguntei ao professor como estava o Sr.I e fui informada de que ele piorara muito e estava na UTI. Lá, ele estava entubado, sedado e apenas vivo pela ação de vários medicamentos. Não via mais seus olhos tristes, mas a mesma expressão que ele tivera na semana anterior estava presente em seus familiares que olhavam para aquele Sr.I, que não mais falava e não mais sorria. Depois de duas semanas, voltei ao hospital e fui informada de que ele tinha falecido.

            Triste, fico esperando que ele tenha tido uma vida tão incrível como sua capacidade de contar histórias, porque penso que a beleza da vida só é percebida por aqueles que compreendem e dominam o poder das narrativas.

DÉBORA TSENG CHOU

TERCEIRO LUGAR  I INTERMED LITERÁRIA PAULISTA

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