PORÕES DA ALMA

Sai agora, sai do mundo real e vem comigo para o mundo da fantasia. Vem sonhar a infância inocente, imaginar a vida no futuro antes que ele chegue. Sai agora, vem para o sol, para o jardim, para o quarto dos brinquedos, faz de conta que a vida não acaba nunca...

Sai desse sonho, vem para o universo da juventude que nem precisamos criar, de tão forte e tão belo que nem pudemos evitar. Volte comigo para os parques, para as ruas, volte a andar de mãos dadas comigo, vem correr e sentir o vento na face rosada, vem sentir meu perfume enquanto o seu me rodeia a alma...

Vem agora, vem dentro do meu pensamento adulto, vem conquistar as glórias que conseguimos juntos, vem ouvir o relógio chamar de manhã, vem sentir o aroma do café saindo, ouvir a água do chuveiro.

Vem rir comigo, vem sorrir comigo. Vem confundir nossos corpos como dois amantes desenfreados perdem o limite entre suas peles, vem colar teu perfume no meu espírito. Deixa eu sentir seu beijo molhado como nos filmes de amor, de paixão, deixa a lascívia escorrer pelos lençóis enquanto o tempo pára nos segundos imortais do encontro de almas e corpos apaixonados.

Vem comigo, agora, vamos ver todos os lugares do mundo num segundo de nossos pensamentos, vem saborear nossas coisas como sempre fizemos, vem expurgar nossos passados infelizes, vem enxugar nossas lágrimas com o perfume das primeiras flores que lhe dei.

Vem, rasga esse calendário grotesco que não para de correr, que lembra a cada instante que o tempo é cruel, que o tempo não conhece o amor e o perdão, que o tempo corre sem remorsos.

Sai agora desse mundo, tira o coração encarcerado dos porões da alma, vem agora, vem para perto, deixa eu sentir que ainda estamos vivos...

ROBERTO ANTONIO ANICHE

PRIMEIRA MENÇÃO HONROSA

PRÊMIO FLERTS NEBÓ 2015-2016

BAÚ

Morava na casa velha de paredes cinzas perto da esquina de uma rua qualquer, junto com o avô e um tio que não fazia a mínima diferença. Desde que se conhecera por gente vivia ali naquela casa sombria, cheirando a gente velha e a pinga barata. Não entendia porque com ele era assim, porque, se todos os outros meninos tinham pai, mãe, irmãos e um cachorro, com ele era diferente.

 

Um avô rude beirando a estupidez, a barba sempre por fazer, uma camiseta suada por baixo da camisa que também nunca trocava. Não adiantava ser bom ou ruim, era tratado como se fosse de favor, aos gritos e palavrões, como se aquele comportamento espantasse o cheiro de urina seca que ele exalava. Um dia perguntara porque não conhecia sua mãe e a resposta não foi boa. O velho chamou a mãe do garoto de vagabunda, à toa e desandou uma série de ofensas. No final ainda o acusou de ser o filho dela.

 

Não era possível e nem acreditava que a mãe fosse assim, tudo o que o avô gritara na sala. Mas ainda venceria o velho, pegaria suas coisas e iria embora, assim, simples assim. Mesmo não sendo tão adulto para trabalhar, nem muito criança para fugir. Não aguentava mais aquela casa, aquela mesmice, o avô maldizendo a vida, o tio, sempre bêbado, caindo pelos cantos da casa, arrotando no meio das refeições.

 

O tio nunca tomava partido de nada, aliás, muitas vezes sequer sabia aonde estava, somente existia para beber, comer o que visse pela frente quando sentia fome, às vezes até sem usar o garfo. O menino olhava assustado e não via a hora de ir dormir em seu quarto. Tancava a porta por dentro com medo do zumbi em que o tio se transformava. Às vezes, tarde da noite em que não conseguia dormir, ouvia o tio reclamar da vida, urinando de porta aberta e voltando para a sala do próximo gole.

 

Bastava amanhecer para o avô arrebentar a porta de pancadas, e lá começava tudo de novo. Tomar café preto em copo sujo, comer o pão amanhecido, pegar os cadernos e ir para a escola sozinho, a pé, seis quadras acima. Um dia iria ganhar do avô, subir ao sótão e abrir o velho baú da família...

 

Voltou da escola mais cedo, ainda não eram cinco horas. A casa estava mais silenciosa do que de costume. Adentrou; o tio deitado de barriga para baixo, roncava aos borbotões, um pé calçado e o outro com a mesma meia velha e furada. Andou pelo corredor até o quintal e encontrou o avô na cadeira de balanço.

Barba por fazer, os olhos parados e fixos em qualquer lugar. Nunca lembrara ter visto o avô de barba feita ou penteado. Foi pedir a bênção. Beijou uma mão fria e cinzenta, assustou-se, gritou, pulou para trás enquanto a cabeça do velho pendia para o lado. Não sabe quanto tempo ficou olhando, pasmado, sem saber o que fazer. Lembrou do tio bêbado.

 

Foi ao quarto, mexeu, chamou, o tio xingou, virou de lado e continuou roncando como um porco velho. O menino voltou, sentou no degrau da escada e ficou a contemplar o velho. E agora? Lembrou do baú proibido, terminantemente proibido. Correu e subiu as escadas para o sótão, contemplou um baú antigo, fechado a cadeado. A chave! Desceu correndo as escadas e foi ter com o avô, que continua com o olhar rude, como se fosse novamente gritar, mas o neto fala mais alto: “Você não pode comigo agora!”

 

Mergulhou a mão direita dentro da camiseta suja e no meio de um monte de pelos grisalhos achou a chave. Conseguiu retirá-la, não sem dificuldades enquanto o avô babava em sua mão. Saiu correndo limpando a mão na blusa e subiu as escadas de novo. De frente para o baú, o coração aos saltos, tremia ao colocar a chave no cadeado enferrujado. Fez força, conseguiu girá-la, soltou o cadeado. Colocou as duas mãos na tampa.

 

O coração salta pela boca. A dúvida: abre ou não abre? Tenta pensar, mas as mãos são mais rápidas e levantam a tampa do baú proibido. Olha para dentro, espanto! Fica paralisado como se o avô morto estivesse agora ao seu lado.

 

Melhor não saber o que tem dentro do baú, melhor ainda teria sido não querer saber o que havia dentro do baú. Melhor teria sido não ter a curiosidade e a coragem de abri-lo. Melhor fechar, fechou. Desce do sótão, corre ao cadáver do avô, totalmente paralisado, frio, inerte e recoloca a chave no peito dentro da camiseta. O tio continua a roncar sem a percepção do mundo ao seu redor. Corre ao quarto, coloca algumas roupas na mala da escola e sai para a rua sem fechar a porta.

 

Anoitece, recebe no rosto o vento fresco da noite, livre, livre para a vida nova. Deixa o avô morto na cadeira de balanço, deixa o tio bêbado que só vai descobrir a morte do velho no dia seguinte e deixa o baú.

 

Baús, nunca mais...

 

ROBERTO ANTÔNIO ANICHE

 

NÃO VÁ NA CONTRA-MÃO DA MANIFESTAÇÃO

Há dias que queria sair de casa, do trabalho, esquecer momentaneamente as contas, a família, o cachorro do vizinho. Tem dias que preciso do ar impregnado de energia, de  luta, para me sentir vivo.

Abandono tudo de repente, tomado da decisão inusitada de aparecer, gritar, sentir-me importante. Meu coração bate rápido, minha respiração fica ofegante. Lá vou eu, lembrando dos tempos de estudante, avançando com coragem.

 A camiseta que eu não vestia desde os tempos da ditadura brilhava tanto a ponto de encher meu peito de orgulho. Fogos de artifício na mochila, bandeira enrolada, carregada tal qual uma AR-15, lá vou eu, sem lenço, sem documento, lembrando e soltando meu grito de guerra. Sou jovem novamente, entro no meio da turba, perco a minha identidade numa massa humana imponderável e indomável. A televisão irá nos mostrar junto com mais de sessenta mil pessoas!

Será que meus filhos estarão me vendo no jornal das seis? A massa grita, explode, as bandeiras esvoaçam sobre nossas cabeças, até que bombas explodem na alegria incontida.

 

Estendo a minha bandeira e grito a plenos pulmões todas as palavras engasgadas por muitos anos. Não me lembro de mais nada.

Meus filhos me viram no jornal das seis, ensanguentado, caído e pisoteado agarrado à bandeira do Corinthians, no meio da torcida do São Paulo em pleno estádio do Morumbi...

ROBERTO ANTONIO ANICHE

NAUFRÁGIO

As crianças corriam nuas pelas matas, pelas praias e rios espalhando o riso alegre como borboletas voando entre plantas.  Cada criança, cada par de mãos eram como uma nova esperança de alegria, fartura e progresso para todo o reino de Oyo (hoje Nigéria).

Xangô, grande guerreiro se tornava bondoso e não conseguia impedir um sorriso largo que se derramava em cada criança, parava os trovões, descansava seu machado, tornava-se no coração irmão daquelas crianças que corriam, brincavam. O olhar de Xangô era o sol escaldante, mas a pele negra já era íntima do calor extremo, e mesmo assim, era a luz protetora daquelas crianças que se multiplicavam como pássaros para tornar a nação cada vez mais forte.

A pele era o orgulho, resistia ao sol e se banhava na água morna dos rios embaixo da proteção do seu olhar. Somente elas conseguiam dominar a valentia e a violência de que Xangô era detentor, o destemido governante que se enternecia com o riso e as brincadeiras dos filhos de sua nação.

O povo yorubá era protegido e abençoado, Xangô era o único que tinha todos os poderes para protegê-los e às crianças que cresceriam fortes e guerreiras como ele. Só ele tinha transito livre pelos dois mundos que faziam a terra e que separavam-se entre mortos e vivos.

Numa tarde quente Xangô foi traído. A nação foi pega desprevenida, seus guerreiros foram emboscados, mortos, capturados, mutilados. As mulheres amarradas às crianças, violentadas, agredidas. Capturados como animais. Tratados como animais. Presos, colocados aos montes em porões de navios. Crianças chorando, mulheres gemendo. Os mutilados foram deixados para trás, muitos se jogaram ao mar preferindo morrer a viver em cativeiro.

Não havia mais a luz do olhar de Xangô para iluminar suas existências reduzidas a simples destroços humanos amontoados, misturados a fezes e excrementos, a cadáveres que jamais seriam enterrados.

Xangô encontrou a Nação queimada, filhos e irmãos mortos, e gritou. Gritou muito com a força do trovão que ecoou pela terra e pelo mar. Chorou com as lágrimas furiosas da tempestade. Toda a sua valentia converteu-se em ódio vingativo. Xangô nunca suportou a traição e foi buscar a justiça para quem traiçoeiramente desafiara sua força.

A tempestade fustigava o navio negreiro com uma fúria sem igual. O capitão e os marinheiros jamais haviam visto situação tão violenta, um mar tão revolto que balançava o barco como um brinquedo na lagoa. O medo se apossara de todos.

Xangô se aproximou e com seu machado rompeu o navio ao meio, enquanto todos imploravam pela proteção divina. O terror se estampava em cada tripulante com a certeza da morte certa. A carga do porão, apinhada, amontoada, ferida de morte em sua alma sorriu com a presença de Xangô, que de um só golpe libertou todos os seus filhos e irmãos, enquanto Yemanjá recolhia a todos embaixo de seu manto de luz e bondade.

Estavam todos novamente livres para correr pelas matas do outro mundo...

ROBERTO ANTONIO ANICHE

Primeira Menção Honrosa
Prêmio Flerts Nebó 2012-2013

DEPOIS DA FOLIA

Loucura... A vida é inebriante, cada cena, cada momento, cada passo é tão cheio de luxúria que os olhos não encontram o horizonte. O prazer, a música, a luz, numa mistura de alegria e sedução tornam-se o caminho único a ser seguido na direção das alturas dos céus.
E neste caminho incrível traçado pela juventude extrema e vigorosa haveria que se dividir tudo: luz, prazer, caminhos, felicidade. Haveria que se somar sentimentos como carinho, amor, alegria, tempo.
Mãos dadas deveriam ser uma só trocando o calor da alma pelos dedos, pelos lábios, pelos sorrisos.
Olhos deveriam ser a janela da alma, uma dentro da outra, não trocando, mas doando experiências, sutilezas, momentos, tornando a vida de um a mesma vida do outro até o final da eternidade.
Mas egoismo, competição, poder tornam-se a espada certeira que corta a alma única em dois opostos separados por outra eternidade.
Mudam-se os sentimentos compartilhados para dor, tristeza, solidão. A angústia transborda dos olhos da alma para além da tristeza suportável. A música entoada suavemente torna-se ruído anacrônico trazendo a dor das profundezas das almas, afastando o antes inseparável para longe em direção à tristeza. A luz converte-se no temporal antes afrodisíaco no caminho tortuoso e sem destino.
E de repente as vidas se separam, como a porta que se fecha, como a tampa que se fecha rompendo todos os acordos, todos os momentos, todo o tempo.
A vida de repente segue seu rumo, os passos pela terra, em caminhos que jamais se cruzarão. O céu torna-se cinza, o mar vira um campo imenso com um vazio dentro dele, como um vórtice que devora toda a vontade, toda a ânsia de viver.
A música alegre é tornada ladainha triste ecoando ninguém sabe de onde, escorrendo pelas pedras.
O silêncio agora é o único som que se ouve, mudo, acusador, tornando a saudade raiva inconsciente e destemida; a eternidade durou somente alguns dias de chuva que ninguém notou.
Loucura... deixar acontecer tantas coisas, e de repente deixar escapar tudo, como a areia escapando pelos dedos das mãos separadas.
Deixar escapar tanto tempo, tantas coisas, tantos perfumes, e nada, nada se somado, se multiplicado irá conseguir cobrir o vazio imenso daquela solidão.
É isso, depois da folia, é um vazio imenso...

Roberto Antônio Aniche

REFLEXÕES SOBRE UM NATAL HIPOCRITAMENTE CRISTÃO

Sempre penso que o Natal deve ter algum significado muito maior do que somente gastar em presentes, ceias e almoços, bebidas, sobremesas, muitos abraços, beijos e apertos de mão, senão sinceros, pelo menos imbuídos da letargia de não se reagir nesta data trocando impropérios por falsidades familiares.
Acredito piamente que se no Natal comemoramos o nascimento de Nosso Senhor Jesus Cristo, então o Natal é o aniversário mais festejado de toda a história da humanidade. Claro que como irmãos menores só nos lembramos desta data por causa do bombardeio televisivo e midiático que nos obriga a lembrar que é Natal, não necessáriamente o grande aniversário.

Vamos comemorar! Uma ceia farta para festejar nosso aniversariante e convidados, com mesa cheia de animais decapitados e esquartejados, assados à moda da casa, besuntados a maionese na última fornada. Não há em nenhuma Bíblia qualquer referencia a um Cristo carnívoro, muito menos de nossa bondosa Santa Mãe Maria decapitando frangos, perus ou porquinhos, assando-os com farofa ou batatas. Mas está aí nosso primeiro presente, recheando os cofres de todos os criadouros e abatedouros de animais.
Imagino se nosso querido São José não fosse de fato um santo e se o nascimento não tivesse a importância gigantesca que teve. Nosso presépio não teria boizinho, vaquinha, porquinho, carneirinho branco, galinhas. É que logo depois do amanhecer iria começar o maior churrasco da terra e que, felizmente, jamais aconteceu. Ao invés disso, com certeza, nosso São José e nossa querida Mãe Maria agradeceram, do fundo do coração, àqueles bichinhos criados por Deus pelo calor e carinho com que zelaram durante toda a noite, pelo Senhor Jesus recém-nascido.
A festa não termina aí. Temos vinho, champagne, caipirinha, cerveja, sem que, apesar do citado milagre da transformação da água em vinho, também não há referências de que nosso primeiro Irmão fosse um enólogo ou bebedor. Realmente não há qualquer referência a um Cristo que bebesse sequer uma colher de xarope, quanto mais vinhos ou outra bebida alcoólica qualquer.

Meia noite. Gostaria de assistir a esta passagem a bordo de um satélite, enxergando as milhões de toneladas de fogos de artifício que pipocam em cada meridiano que atinge a meia noite. Incrível: poluímos a atmosfera e ainda achamos graça, apontamos com nossos dedos lambuzados da gordura do porco assado as bombas estourando, tornando nossos cães e gatos completamente histéricos com o barulho, perdendo urina em nossos tapetes, rosnando debaixo da cama, ou fugindo para a rua para serem atropelados e mortos por aquele motorista que bebeu e está treinanando para acertar o próximo a morrer esmagado embaixo de suas rodas.

Meia noite e quinze. Hora de abrir os presentes. Imagino quantas árvores foram derrubadas para se manufaturar aquele maravilhoso papel de presente com gravuras multicoloridas a pigmentos de chumbo. Lógico, se não rasgar o papel vai ter azar para o resto do ano. Então rasguemos o papel de presente, amassemos, joguemos em nosso lixo jamais reciclado para contaminar o solo, a água, o ar.

Chegamos ao presente no final do embrulho, claro que na maioria das vezes com componentes de plástico, daqueles duráveis mesmo, 300 anos enterrado envenenando também o solo, já devidamente preparado pelo papel de presente.
Hora de ir embora. De novos aqueles apertos de mãos, abraços, beijos, Judas Iscariotes presente em todos os corações e em todas as ceias jamais faltaria nas nossas. Entupido e entojado com o vinho e as melhores partes dos cadáveres que degluti entro no carro e dou a partida.

Uma hora e trinta minutos do dia 25 de dezembro. Contemplo em cada rua árvores vestidas com lâmpadas de neon, aquecendo seus troncos, alterando sua fisiologia vegetal. Cruzo a avenida Paulista, congestionada com todos os motoristas parando para ver os enfeites mais lindos, movimentados e iluminados do Natal, consumindo milhões em energia elétrica gerada por usinas termoelétricas, atômicas, ou aquelas que inundaram Itaipu, Sobradinho, comemorando o aniversário de quem mesmo?

Lembrei que preciso regular o motor do carro enquanto me vingo de todos os motoristas e pedestres jogando no ar aquela fumaça negra em alta temperatura. Não poderia perder a oportunidade de poluir mais ainda o ar que respiramos com o doce gosto da primeira vingança depois do aniversário. Com isso provo porque quem nunca fumou na vida também morre asfixiado com um câncer de pulmões...

Imagino matematicamente quantos bilhões de lâmpadas de neon estão acesas nesse momento no lado noturno do globo e qual seria o calor em watts gerado para acelerar o aquecimento global. Boa combinação: enfeites de natal e o escapamento dos carros parados.

Saio da avenida Paulista e acelero na avenida Domingos de Morais, entra o ar fresco rodeado daquela chuva cinza que caia até agora pouco. Acho que nosso Senhor Jesus Cristo não deve ter gostado muito de sua festa de aniversário, ainda mais Ele que sempre foi um pacifista.

Um par de faróis altos vem na contra-mão. É ele: o cara que matou o cachorro fazendo pontaria na minha família! Zás! Tenho tempo de subir na calçada e amassar toda a lateral do carro num poste, mas todos estão bem, sem nenhum arranhão. Quase que tive a oportunidade de perguntar pessoalmente ao Nosso Senhor se havia gostado da festa.

Não sei não, mas tive a impressão de que Ele dirige muito bem mesmo, já que é vegetariano, não bebe, e gosta muito de seus irmãos mais novos. Respiro fundo, com o carro amassado, a mulher chorando, os filhos assustados, de volta para casa.

É mesmo, Ele dirige muito bem mesmo...


Roberto Antônio Aniche

DESTINO

Sentado na calçada observa o poste de luz ao seu lado, imponente, impávido rumo ao céu, indiferente de quem o olha. Continua sentado e cada vez que olha o poste contra o azul do céu sente o mundo rodar dentro da cabeça. Continua sentado no chão da calçada esperando que o mundo pare de rodar, já aconteceu antes, é só esperar.
Já é noite quando consegue levantar abraçando o poste, que continua sem tomar conhecimento de sua existência; esboça os primeiros passos e segue, tentando ser o mais normal possível. A dor de cabeça vem, mas ele, bravo guerreiro, continua. Se ao poste nada faz diferença para ele também. Nisto são iguais, não interessa quem está ao lado, o importante é tentar chegar ao infinito.
Entra em casa, solitário, com a poeira da rua impregnando suas calças, suas mãos, se deixa cair na poltrona. Mais um pouco e tudo será como antes. Olha em volta. O poste ficou lá trás olhando para o céu da noite. Não sabia se havia estrelas, não as olhou com medo de conspirarem contra seu frágil equilíbrio, mas se comportaria como o poste: que diferença fariam as estrelas?
Levantou-se e parou em frente ao espelho que sempre o acusava. Desta vez viu-se como era e não como imaginava ser. Olhos fundos, entristecidos, sombreados; os dentes sujos e amarelos o envelheciam com a rapidez do tempo inexorável.
O tempo era como o poste, existia e nada podia fazer para modificá-los, movê-los, tirá-los de cima de seus ombros. E ali na sua frente o espelho continuava a ameaçá-lo.
Ficou assustado com a imagem refletida, virou-se de lado, mas do canto do olho continuava a ver-se acabado, cansado, querendo entregar os pontos. Não haveria metamorfose capaz de transmutá-lo em outro ser, novo, forte, apaixonado pela vida.
Não havia mais nada que pudesse ser feito, e a culpa era de quem estava dentro do espelho olhando, rindo, fazendo pouco dele. De que adiantava ter nascido estourando por si mesmo a casca do ovo e entrando numa empreitada avassaladora chamada vida. Cumpriu todos os pré-requisitos necessários para ganhar o grande prêmio.
Cresceu, aprendeu a andar, ler, escrever. Superou desafios inconcebíveis, metas impostas por ele para ele mesmo. Chegou aonde poucos conseguem chegar com trabalho, esforço, dedicação. Subiu ao pódio da vitória. E aprendeu a amar. Amar desesperadamente a ponto de se doar por inteiro a um sentimento incontrolável.
Viu-se dependente das paixões humanas, da desilusão, vítima de si próprio. Não suportou o espelho, voltou à rua, sentou-se ao lado do poste, que continuava impávido e silencioso. Ali era melhor. Do alto do pódio via lá embaixo pessoas felizes, sem a responsabilidade do primeiro lugar, amando despretenciosamente.
Entre o poste e o espelho abriu outra garrafa, saboreou, sorveu, bebeu até que as estrelas começassem a rodar no alto. Não fazia mais diferença a altura do poste. Ali estavam elas bailando melhor a cada gole. Não se preocuparia mais, o poste se tornara seu amigo que servia de apoio para as costas sem reclamar.
Não queria mais nada, o primeiro lugar na corrida da vida o levara a percorrer caminhos estranhos e sofridos, sem volta.
Olhou para a frente em direção ao seu destino sem perspectiva de mudanças. Aninhou-se junto ao poste, agora seu confidente, antes de tentar enfrentar novamente seu próprio eu.
Que droga de vida, meu Deus...

Roberto Antônio Aniche

ÁGUA DE ROSAS

Há que se tirar água de rosas
de suas lágrimas;
Há que se tirar a tristeza
do seu sorriso transformando
a cólera em alegria;
Há que se tirar a dor do seu coração
partido reunindo os pedaços
em novos momentos de alegria.

Há que se tirar tantas coisas...
A raiva, a melancolia,
Como se extrai o veneno da cobra
transformado em remédio
curador de almas acinzentadas.

Há que se fazer muito.
Amor se constrói aos pedaços,
pesados como rochas,
leves como espuma que caminha para os céus.

Há que se procurar nuvens em formas
de bichos, de casas, de flores,
nuvens que mudam de forma com o vento,
mudam de direção com o vento,
desaparecem com o vento...

Há que se saber surfar no meio das nuvens
bailando melodias, domando temporais.
Transformar as nuvens como nossos sonhos,
imortais, ingênuos, tempestuosos...

Há que se domar o vento com a delicadeza
da força, da vontade,
Há que se misturar as nuvens com o vento:
aquela que se parece com você,
aquela que tem meu rosto.

Há que se colocar na tua nuvem a minha força,
Há que se colocar na minha nuvem
o perfume das suas lágrimas tornadas
água de rosas,

Há que se perfumar o vento com o teu olhar...

Roberto Antônio Aniche
Terceiro Lugar - Concurso Literário Categoria Poesia
XI Jornada Médico-Literária Paulista 2011

ANGÚSTIA

Pegou na mão da filha e saíram para a rua; era um final de tarde de outono com ventos frios e folhas secas. As pessoas se agasalhavam para andar pelas praças. Fechou a porta e conferiu novamente. Alguns passos adiante voltou, olhando o portão vazio, o jardim mal cuidado há tanto tempo.
A filha olhou nos olhos do pai transmitindo aquela linguagem que vem do fundo da alma e que somente as crianças conseguem se fazer entender. Não precisou falar, o pai já entendeu a pergunta.
- Vamos comprar flores.
- Prá mamãe?
- Prá mamãe.
Continuaram andando e de vez em quando sentia um vento frio entrando pela gola puída da camisa enquanto que os pensamentos dos dois divagavam ao sabor do destino. Pensava no que era o destino, talvez alguma coisa escrita há muitos e muitos anos e que deveriam cumprir como um papel de teatro, chegando ao final do último ato com a consciência de que a missão estava cumprida.
Andavam; um cachorro cheirou o sapato da menina, que deu um pulo em direção ao pai. Pensou na temporalidade da vida: tudo era temporário, ele, a mulher, a filha, o cachorro desconhecido. Pensou em como tudo começa e acaba e que se fosse eterno talvez estivesse pensando o contrário agora.
- Falta muito?
- Não, já estamos perto.
Passou por lojas, ponto de ônibus, boteco de esquina. A mão da filha não se soltava da dele e talvez ali estivesse envolvida toda a química da eternidade dentro de cada momento. Imaginava que momentos tão delicados quanto aquele, andar de mãos dadas com a filha pequena, não seriam apenas temporários, teriam o gosto da eternidade a cada passo dado.
Pararam no farol: carros, ônibus, fumaça, pessoas correndo apressadas. Talvez os momentos fossem mais curtos para quem era apressado. Não perderia aqueles instantes por nada: segurar na mão da filha era se sentir forte, herói, até talvez, anjo da guarda que veio para tomar conta de uma criança.
A mão forte e segura era a única coisa que poderia oferecer à filha, além de sorrisos carregados de uma angústia, de uma tristeza que não tinha fim. Tinha a certeza de que jamais a abandonaria, mesmo que o momento solene e puro que vivia naquele farol vermelho passasse.
Do outro lado o vendedor de flores distribuiu um sorriso para os dois; sempre os esperava, apesar de não serem tão assíduos. Comprava sempre uma única rosa vermelha, a mais vermelha de todas e ele, bom vendedor, sempre deixava a melhor guardada para os dois.
- É a mais bonita de todas, guardei caprichado!
Não sabia os seus nomes, nem quem eram, mas não tinha coragem de perguntar, de invadir uma privacidade que talvez não lhe quisessem compartilhar. Apenas sorria, entregava a rosa bem vermelha e recebia aquele realzinho muitas vezes em moedas pequenas que lhe enchiam a mão.
Por vezes acreditava ter visto os olhos do pai marejarem, mas talvez fosse só impressão; logo, pai e filha se olhavam, sorriam e davam meia volta perdendo-se no fim da rua sempre de mãos dadas.
Voltaram já no início de noite, devagar, como quem deixa o momento escorrer lentamente pela ampulheta da vida. Ele, já esquecido de seus pensamentos, ela, já cansada de andar tanto para um fim de dia.
Entraram na casa passando pelo jardim descuidado.
Pé ante pé foi ao quarto entregar a rosa. Sentou-se na cama dentro de um silêncio interminável. Cobriu o rosto com as mãos e chorou, chorou do fundo da alma, um choro seco, abandonado, sem chamar a atenção da filha que já brincava no chão da sala com sua única boneca.
No criado mudo empoeirado, a rosa jazia em frente ao retrato da esposa sorrindo inabalável, os lábios vermelhos como a flor. Levantou-se carregando o peso da saudade sem qualquer pensamento e saiu. A tristeza invadira novamente a sua alma...


ROBERTO ANTONIO ANICHE

ÚLTIMO

Último,
sou o último da minha espécie. Em extinção, tenho por sol apenas uma luz que me olha deitado, por céu tenho paredes brancas. A liberdade me vem por uma janela que por todos os modos tenta me convencer a levantar e a sair por ela.
Não há mais ninguém à minha volta, todos já se foram há muito tempo sem deixar vestígios de suas presenças.
Ser o último me dá o privilégio de não sentir ausências. Não há recados a deixar para ninguém; cartas de amor e saudades não têm sentido para os ausentes.
Há muitas coisas desapegadas espalhadas pelos cantos e muito mais coisas que sequer terão alguém para compreendê-las e amá-las como eu amei, não há e nem haverá
ninguém para sentir o prazer da conquista ou o gostinho egoísta de se julgar dono de alguma coisa.
Sobrarão muitas coisas, um par de óculos sem receita, livros pela metade que não terminarão de contar suas histórias, uma caneta jogada em cima da mesa que alguém certamente irá pegar, roer a ponta e escrever um telefone ou recado num pedaço de papel qualquer para, quem sabe, depois nem se lembrar para que serviria.
Centenas de coisas sem memória, quem irá saber o que eu mais gostava de ouvir, o que cada música significava?
A gravata ganha num destes aniversários, mantida com o mesmo nó impossível de se refazer, não servirá para nada, além de ser amontoada com outro enorme monte de roupas. O chapéu de esquiador num país tropical se transformará de alegre lembrança a coisa inútil.
Os retratos terão pessoas sem nome, crianças que de tão velhas e esquecidas terão suas imagens apagadas do papel amarelado até desaparecerem sem deixar vestígio. Apenas os documentos falarão por si, como um epitáfio no fim do espetáculo de circo: ninguém nota, ninguém quer saber, ninguém irá querer ouvir. Todos já se foram e eu sou o último de minha espécie.
E olhando a lâmpada que tomo por sol, paredes que tomo por céu, sozinho, último. A porta não se abrirá com um sorriso adolescente, não haverá barulho de alegria. Não preciso pôr os óculos nem vestir a gravata com o mesmo nó de tantos anos.
A janela continua aberta e eu sinto uma felicidade imensa ao olhar através do seu espaço. Consegui me libertar das roupas, das coisas sem memória, das fotografias em que não mais me reconheço, não preciso mais dos óculos nem da gravata, muito menos de documentos velhos e mofados.
Saio do quarto pelo vão da janela, sorrateiramente, sem que ninguém me note, respiro fundo e ando por aí sem qualquer pressa. Tenho todo o tempo do mundo.
Eu venci, quem se importa com isso? Meu céu é maior, meu sol é maior, fui o último da minha espécie, conquistei o direito de recomeçar tudo de novo!

Roberto Antônio Aniche

POR QUE ESCREVO?

“... Nem sempre minha voz é ouvida pelas estrelas apesar do eco que faz
ricocheteando entre pessoas e coisas...”

Escrevo porque minha voz não consegue calar tantas e tantas palavras vazias que povoam meus pensamentos; escrevo para expulsar a repulsa por tantas vozes que não se calam dentro do meu silêncio.
Ou talvez porque não consiga impedir o sol de nascer, espantando o medo da noite que habita cada pensamento meu, tomando caminhos tortuosos e insistentemente perdidos.
Escrevo porque não consigo compreender porque a escuridão que chega com a noite invade todo o meu ser, entrando furtivamente pelas janelas da alma, trancando um grito perdido na garganta. Ou porque esta escuridão traz tantos sons desconexos trazendo de volta a criança perdida que fui e que jamais foi encontrada.
Escrevo...
Procuro uma razão, um caminho, um final de túnel dentro de umanoite eterna que me traga palavras de consolo, de alento, que consiga espantar a solidão, que me mostre, ao fim da busca incansável, o grande encontro com meus sonhos.
Escrevo como quem come a última refeição, calmamente, saboreando cada bocado de tempo como se não houvesse amanhã, como se o amanhã que eu não consigo impedir que chegue pudesse espantar a noite dos tempos que novamente invade a minha alma aflita e apaixonada.
Escrevo...
Como o carrasco que empunha a espada para o golpe fatal e que, no momento exato, arrepende-se e desvia covardemente sua arma invadido pela misericórdia, procurando um motivo, uma desculpa esfarrapada que justifique tanta insanidade.
Escrevo porque preciso soltar o rio que desabrocha de fontes inesgotáveis de palavras, sentimentos, ações, para que junto com o sol que teima em nascer e morrer, acalente a solidão, a angústia, o abandono. Ou para espantar, esconder, desviar-me a atenção deste mesmo sol que nasce matematicamente para morrer, da noite que se avizinha, do medo da solidão e da angústia para que, independentemente de minha vontade, eu volte a viver na insanidade dos tempos, a respirar tantas cores e sons, a transgredir o limite de meus pensamentos na busca eterna de todas as respostas.
Escrevo para que minha alma orgulhe-se de mim, para que meus medos fortaleçam-me nestes momentos perdidos em que busco a razão de minha própria existência dentro de infinitos vazios de meus pensamentos sombrios.
Escrevo para que as palavras que fazem eco nas estrelas tragam a esperança do grande encontro com a criança perdida que habita minha alma desde sempre. Escrevo para que ela tenha a chance de encontrarse com seus sonhos e libertar-se de todos os medos e palavras sem vida.
Escrevo porque vivo. Não, não... Escrevo, porque preciso viver...

Roberto Antônio Aniche

EU NÃO CONHEÇO O RIO SÃO FRANCISCO

          Sou paulistano, daqueles que pouco viajam. Não conheço o São Francisco, aliás, acho que muita gente de lá também não conhece, apesar da grande intimidade com o Velho Chico, mas não lhe sabem o nome. Américo Vespúcio, em 1501 navegou em sua foz, não sei se algum indígena avisou que ele estava nas águas do Opará.

          Eu só conheço o velho Rio Tietê, aquele que nasce em Salesópolis, com água saindo debaixo de pedras, atravessando nossa metrópole e desaguando no Rio Paraná, depois de navegar quase um mil e duzentos quilômetros.

          Eu não conheço o Velho Chico, apesar de saber que ele nasce na Serra da Canastra, em São Roque de Minas, atravessa cerca de dois mil e oitocentos quilômetros até chegar ao Oceano Atlântico, lá mesmo aonde Américo Vespúcio deve ter se assustado com a cor do mar.

          Eu não conheço a Serra da Canastra, mas conheço Salesópolis, quando fiz a minha primeira e única pescaria. Até hoje sinto remorsos de haver pescado um único peixe que ainda habita meus pesadelos por ter sido eu quem lhe tirou o direito à vida e a uma velhice calma e tranquila no Tietê.

          Sei que o Velho Chico passa por cidades históricas e importantes: Pirapora, Juazeiro, Petrolina, Piranhas. Não conheço nenhuma delas nem por fotografia. Nunca vi cartão postal nem conheço ninguém que tenha vindo de lá para me dar um dedo de prosa.

          O Tietê passa por São Paulo, a cidade mais importante da América Latina. Ganhou e ganha como prêmio pela sua ousadia, desde 1960, o esgoto mais rico do mundo, o odor mais fétido, o plástico mais contaminante. Meu pai aprendeu a nadar no Rio Tietê. Acredito, por lógica pura, que o pai de muita gente aprendeu a nadar no São Francisco. Não sei se ele é poluído como o Tietê, se for, é bom não se arriscar.

          No Tietê, só político em campanha em frente à televisão é capaz de entrar na água para se dizer hipocritamente patriota.

          O São Francisco tem a mesma história religiosa. Em 1706 chegava a Juazeiro uma missão de São Franciscanos para catequizar os índios. Em 1525 chegaram a São Paulo os jesuítas Padre José de Anchieta e Padre Manoel da Nóbrega para catequizar os índios daqui. No São Francisco, quase duzentos anos depois, a história se repetia. Há muito em comum: as missões construíram cidades importantes, catequizaram os índios oferecendo a eles a única verdade aceita, vinda de um catolicismo medieval, em troca da destruição de sua cultura, de suas religiões, deuses e crenças, da implantação da vergonha em seus corpos nus. Os dois rios continuaram, impávidos, procurando seus caminhos através dos vales para se encontrar com o mar salgado, obedecendo às suas únicas verdades. As águas do rio sempre encontram os seus caminhos.

          Não conheço Juazeiro, não conheço Pirapora, nem Petrolina, nem Piranhas. Conheço Salesópolis, São Paulo, Tietê, Botucatu. No interior, as cidades são mansas como as águas do rio. Acho que com o Velho Chico deve ser o mesmo: suas águas devem correr, imagino porque não conheço, cristalinas e mansas pelas cidades interioranas e quentes de Minas, da Bahia, de Pernambuco e de Alagoas. Deve colecionar histórias de crianças brincando, casais apaixonados, pescadores. Deve ter histórias de secas, de enchentes, de vida e de morte. O Tietê também deve ter, embora ninguém fale.

          O São Francisco tem várias ilhas, com areia branca, tem vapores cruzando suas águas. Não sei se o Tietê tem ilhas, mas tem inúmeras barragens. Já andei de barco em Barra Bonita, num Tietê limpo de um quilômetro de largura, atravessando a eclusa e indo a outro mundo dentro do rio. Mas não vi nenhuma ilha de praias brancas. Nas margens os canaviais se perdem de vista no horizonte.

          Quero conhecer o Velho Chico, um dia vou me aposentar, abandonar a medicina, se é que é possível e o São Francisco está na minha agenda. Conhecer o rio, suas praias, suas gentes, ver se é poluído ou não, conhecer quem aprendeu a nadar nas suas águas. Prometo não pescar, não tenho esse direito sobre a vida e a morte.

          Guimarães Rosa disse que a história do rio é a história do seu sofrimento. Certamente Guimarães Rosa não conhecida o Tietê, se conhecesse, o que diria...

Roberto Antônio Aniche