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30/11/2019

BOA NOITE, MEU AMOR



Por: Mélida Francisca Velasco Cassanello

Boa noite, meu amor.
Eu vou embora
É noite de lua cheia.
É tarde, eu vou embora
É noite de lua cheia.

Boa noite, meu amor...
Mas, beija-me
Assim se despertam meus desejos.
É noite ainda.
Eu não quero ir embora.
É noite ainda.
Desejo ficar em teu peito,
Onde vagam meus desejos.

Boa noite, meu amor.
A estrela brilha.
É noite ainda.
Quero ficar em teu peito.
Assim nosso amor brilha.
É noite ainda.
Quero ficar em teu peito.

Boa noite, meu amor.
Dormiremos entre beijos.
Treme teu corpo, treme tua alma.
É noite ainda.
Deixa-me dormir delirando.

Boa noite, meu amor.
Não vou mais embora.

*** 


08/08/2019

LAMENTO DO PESCADOR



Por: Hugo Costa Filho 
(Regional Mato Grosso do Sul)
PRIMEIRO LUGAR CATEGORIA POESIA
JORNADAS SOBRAMES 2019
***


Vida que celebra o rio,

Mãos que protegem do frio,
Remando forte e sozinho,
A canoa em desalinho,
A cachaça a dar-lhe o prumo,
Pois, sem peixes, segue o rumo,
Das águas, redemoinhos,
Buscando pelos caminhos,
Onde os cardumes seguiram,
Pensando: Por que sumiram?

Foi num gole a mais de pinga,
Que se lembrou da restinga,
E pegou-se a lamentar,
A teimosia em pescar,
Sem usar "anzor de gaio",
Bóias, redes e o "caraio",
Se os peixes na decoada,
Com pouco oxigênio n’água,
Morrem tantos que dá pena,
Que nem vão à piracema...

O pescador de ilusão,
Busca nas águas em vão,
Piscosidade de outrora,
Pelo pantanal a fora,
Que dantes tinha pacus,
Pululantes baiacus,
Hoje não mais encontrados,
Muito menos os dourados,
Nem tão pouco o surubim,
Nesse mar d’água sem fim...

Num rompante sem pudor,
Devora o grito na dor,
Chorando as mágoas no rio,
Nas margens, horas a fio,
Conjugando sonho e medo,
Tangendo a linha no dedo,
Talvez buscando um milagre,
Ou pelo menos um bagre,
Converte o sol em razão,
Enganando a solidão...

30/05/2019

ROSAS QUE FALAM


POEMA DEDICADO A CARTOLA

Atrás da colina, ao raiar da alvorada,
erguia-se um vasto e formoso jardim.
Eu era criança em curiosa jornada
e as rosas contavam segredos pra mim.

Que a vida é ciranda e este mundo, um moinho,
girando entre o acaso e o implacável porquê.
Depressa eu cresci... Procurei outro ninho,
tentando encontrar nem eu sei mais o quê.

Talvez o desejo de ver bem feliz,
em outros locais, natureza sorrindo.
Talvez tentação... Como um mero aprendiz
sem hora ou demora, eu sorri... E fui indo.

Aos poucos, porém, muitas cordas de aço
mudaram meu passo, abalaram a calma.
O peito vazio... E em vez de um abraço,
sorriso chorado invadiu minha alma.

Então eu regresso e vislumbro a colina,
a mesma que tanto encantou minha infância.
Um sonho, esquecido, tenaz, me fascina,
disperso no tempo e na longa distância.

Voltando ao jardim, eu me sinto criança
e as rosas me falam do amor que há na prece.
O Sol a nascer tinge o céu de esperança.
Milagre da vida que ainda acontece.

MÁRCIA ETELLI COELHO
VENCEDORA DO PRÊMIO
BERNARDO DE OLIVEIRA MARTINS 2018

DOCEMENTE AZEDO



Docemente Azedo

Vou fechar janelas.

Para que os ventos noturnos.
Não tragam lembranças de outras terras...nem seus sons.
Não quero o azedo do limão que se descascou em Dublin.
Nem a silhueta da cortina com o desenho do Kilimanjaro.
Quero o calor do Pacoval.
Trazendo suor e sal.
Grudando as axilas.
Secando o cuspe da boca.
Enquanto em mim brotam dissonantes notas afônicas. ...
E a mim dizem que morreu o silêncio!
Aquele mesmo silêncio que eu pensei
ter colocado entre o desenho pautado de um Fado,
e a encabulada ritmicidade de um Tango.

Desenhos rostos que se parecem tanto com rostos,
que se não se parecem tanto entre si mesmos.

Vou cerrar as janelas
Vou esfregar as pálpebras de encontro as lágrimas,
e amordaçá-las com soluços.
Quiçá barulho de vidro quebrando...
deveras estalos de fraturas de ossos ... acontecendo...
Estes sons da noite me acordam...
quando demoro...silenciam...
 atiçando a ansiosidade de ouvi-los novamente.
Quando me enamoro da vida...
Mastigo sombras que entram pelo vão,
entre os sons e os silêncios.
Têm gosto de limão.
Exatamente... o mesmo gosto que guardo em mim.
Quando no quintal o galo atônito e rouco...
desperta de súbito.
Firme com a lua presa no bico.
E finge estar surpreso com a Aurora.
Finge estar surpreso, com o que lhe cerca.
Vira-se pelo avesso
O sol lhe colore as entranhas.
Suas lembranças saem aos borbotões, como borboletas negras.
Diria que em Outubro voltarão libélulas.
Pode ser que em Morse.Cantem a Aurora.
Tragam Canções Americanas do Norte.
As que falam das Águias.
As que incluem corações indígenas,
pintados nas montanhas...

As que grafitando o metrô em Amsterdã...
acordem o Sol.
Ou as que simplesmente perduram afônicas em Macapá...
Porque tudo que é longe, é tão próximo.
Tudo que foi Ontem, será agora!
Como meus olhos,
e teu olhar longínquo
desenhado na areia da poça d'água estreita, e rasa...
em qualquer rua
após uma chuva das duas em Belém do Pará.
Avesso e não avesso.
Apagado e aceso.
Estridente e rouco. Destro e direito.
 Docemente... Inutilmente ...
Com as mãos no bolso onde guardo uma lua Minguante.
Assovio melodias apaixonadas por silêncios!
No avesso dos silêncios, não sou sons... sou ímpar.

LUIZ JORGE FERREIRA
PRIMEIRA MENÇÃO HONROSA
PRÊMIO BERNARDO DE OLIVEIRA MARTINS 2018

VENEZA, A VIAGEM









Por: Josyanne Rita de Arruda Franco

De que é feita a viagem
Nos canais do pensamento,
Memórias entre muralhas,
Camafeus entre medalhas,
Palácios de sentimentos?
Deslizam, na superfície,
Apelos de algum momento
Embalados na cantiga
Da nostalgia bem-vinda
De antigos sentimentos.
No fosso da eternidade,
Sob a Ponte dos Suspiros,
A gôndola corta a tarde
Na mansidão da paisagem,
Sem adeus definitivo.
Veneza de doce saudade
Nas ruelas do destino
Inscrevi, um pouco tarde,
Quase na maturidade
As linhas de um desatino.
Até um dia! Quem sabe
Na voz de um gondoleiro
Antes da grande viagem
Eu não tenha só miragens,
Mas um cais... E um paradeiro.

JOSYANNE RITA DE ARRUDA FRANCO
SEGUNDA MENÇÃO HONROSA
PRÊMIO BERNARDO DE OLIVEIRA MARTINS 2018


10/05/2019

RAÍZES DE UM NOVO TEMPO


O que diferencia as pessoas são suas raízes
e o solo onde crescem.
É a mistura do DNA com o ambiente.

São raízes que brotam para dentro da terra
e para não mais saírem.

Outras crescem procurando o arrebol.

Raízes de minha alma
onde vão arremeter?

Fazer uma poesia
é viver a poesia,
nas raízes,
à procura
de um novo tempo.

JOSEF TOCK
Poema extraído do seu livro "Raízes de um Novo Tempo"
lançado em 08 de maio de 2019

20/04/2019

NA NOITE


Na hora que a casa acalma,
que o abajur se acende,
que a mesa se põe,
que a cama se arruma,
na hora que a noite se instala
como um cão de guarda,
que o silêncio é todo ouvidos
quando a casa se acalma
em todos os sentidos
e o relógio madruga
às doze, às duas, à uma,
um fantasma,
um espectro,
um vulto,
um aspecto,
um espelho,
um gesto,
uma alma penada
janta de farda cáqui
no meio da sala,
comensal sem companhia,
no mais fundo desapego,
carrasco de capuz preto
apertando o nó e a corda
no pescoço roxo do enforcado,
aparição que se afasta
do ponto morto da encruzilhada
cheia de mistério e medo.

Na hora que a casa acalma
a asa da coruja empala
a fresta e o vinco da vidraça,
num clarão desaparece
o contorno de todos os males,
de todos os fantasmas,
monstros, aparições, rascunhos,
apenas sombras benfazejas,
anjos, duendes, fadas,
inocentes, alienadas,
ilusões da noite
inofensivas, chamuscadas
dos terrores mais secretos,
apenas vento, apenas sustos efêmeros,
apenas delírios amenos,
teatro de absurdos,
de gestos obscenos,
pingos de chuva dissolvidos
na lágrima pura do sereno
enxotando a alma desgarrada,
empapando o lenço de cambraia
bem na hora não marcada
que, enfim, a casa acalma.

SÉRGIO PERAZZO

Poema extraído do livro "O Quintal de Joaquina"
lançado em 12 de abril de 2019

08/10/2018

HOMENAGEM A RODOLPHO CIVILE

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A  SOBRAMES SP se entristece com o falecimento do querido Rodolpho Civile, um dos mais atuantes sobramistas que sempre alegrava as Pizzas Literárias com sua simpatia e  suas interessantes crônicas. Seu nome já está registrado como patrono do Prêmio de Assiduidade e como exemplo de fraternidade e otimismo.


RODOLPHO CIVILE
O CRONISTA ALEGRE DO BEXIGA


Dentre os amados confrades sobramistas
hoje um se destaca com real valor.
No peito, a ternura... Na alma, um cronista
que retrata a lida com toque de humor.

Contos que alegram a Pizza Literária,
encontro mensal que a Sobrames convida.
Seus casos encenam a leveza operária
de um bairro paulista chamado Bexiga.

Quem não se lembra do Nicola, o barbeiro,
bichano no cinema, calabrês, Yayá?
Corcunda e o cabreiro, Calixto, o cocheiro,
Machadinho, elefantes e muito mais...

Ao lado do amor da fiel companheira,
do interior se desloca pra capital.
Um brilho nos olhos: Chegou quinta-feira!
Superando a idade, se faz jovial.

Esquece o cansaço, nem pensa no sono,
sabe que feliz se mantém a memória.
Da vida é assíduo. Do Prêmio é patrono.
Registro do sim nos anais da história.

Rodolpho Civile imprime seu nome
na Sociedade, nas atas, nos livros
e nos corações que seu exemplo comove
na tão grande honra de ser seu amigo...

Poema escrito por Márcia Etelli Coelho em 2015 em comemoração ao seu aniversário.

06/10/2018

DESTINO DE FOCA



I
Foi despertado do torpor pelo som estridente da campainha. Respirava com dificuldade. Tentou mover-se, mas os membros não encontraram apoio e sentiu-se oscilando como um pêndulo. Uma dor excruciante dava a impressão de que sua cabeça estava sendo arrancada. Desesperado, abriu os olhos e levou as mãos ao pescoço; só então se avivou a lembrança do que tinha ocorrido.

II
Sempre agiu com retidão; intuitivamente, concebeu normas de conduta que convergiam para os preceitos de Ulpiano: “Viver honestamente, não prejudicar ninguém e dar a cada um o que lhe pertence.” Viveu honestamente e foi vítima de toda sorte de esperteza, nunca prejudicou ninguém e viu-se maltratado até pelos que mais amava, empenhou-se em dar a cada pessoa o que lhe era devido e recebeu bem menos do que merecia. Desgostoso, alimentou o desejo de sumir do mundo.
Primeiro anteviu um desfecho heroico, morreria de arma na mão, levando consigo um punhado de políticos infames; porém foi demovido desse intento pela convicção de que, fazendo assim, beneficiaria a sociedade que o renegava. Indispôs-se então com a sociedade e passou a imaginar-se atentando contra a multidão. Finalmente, abandonou esse devaneio odioso ao concluir que o verdadeiro culpado era Deus, por ter criado a humanidade. Aprofundando a reflexão, lembrou-se de um documentário sobre as orcas; nele, uma foca era arremessada longe repetidas vezes antes de ser devorada. Vislumbrou nessa cena a metáfora representativa de sua vida e pensou: “Deus é a orca, eu sou a foca; brinca com meu sofrimento, tortura-me antes de acabar comigo! Julga-se todo-poderoso, mas não tem o poder de manter-me vivo se eu não quiser. Meu suicídio será uma desforra contra quem me criou para sofrer!”
Estava resolvido, diria não aos desígnios divinos pondo fim à vida. Por tratar-se de uma contenda com Deus, buscou inspiração na Bíblia: tal como Aitofel e Judas, decidiu enforcar-se.

III
Ficou perplexo ao constatar que ainda vivia. Na parede, o relógio atestava ter transcorrido quase meia hora desde que havia derrubado a cadeira sobre a qual se pôs de pé com o laço no pescoço. Pensava em fazer algo para apressar a morte quando sentiu um cheiro forte de fezes e urina; teve então um sobressalto, sem dúvida o fedor vinha dele. Não previu que o enforcamento podia causar incontinência das vísceras excretoras; ao matar-se, tencionava exibir uma dignidade socrática, mas como fazê-lo exalando a fetidez de dejeções? Perante seu bostífero cadáver, o asco se juntaria ao desprezo; não admitia passar por tal vexame, não admitia sujeitar-se a tanta humilhação, nem depois de morto. Decidiu, portanto, retroceder. Após árduas tentativas, convenceu-se da impossibilidade de desfazer o nó. A corda estava atada na coluna de um mezanino; pensou em usá-la para subir, porém se esforçou em vão, não lhe restava vigor físico para tanto. Julgou por fim que, balançando o corpo, podia alcançar uma pequena mesa e arrastá-la com os pés para perto de si; pôs-se a oscilar ao longo de arcos cada vez maiores e estava prestes a tocar o tampo do móvel, no entanto sentiu que o ar lhe faltava, pois havia retesado o laço quando tomou impulso. Largou-se inerte. O vai e vem da oscilação trouxe-lhe à mente a cena da foca sendo jogada de um lado para outro; buscando entender por que continuava vivo, concluiu que não decidia sequer quanto à sua morte e lançou ao Céu um pedido de clemência. Naquele instante, conformou-se com seu destino de foca.

IV
A encarregada da limpeza tocou a campainha insistentemente, ninguém atendeu. Tornou a fazê-lo algum tempo após e também não obteve resposta; decidiu então olhar através de uma vidraça. Nunca esquecerá a cena horrenda; quando seus olhos se acostumaram com a luz escassa e distinguiram o corpo que pendia no meio da sala, ela gritou.
Para surpresa de todos, o enforcado ainda vivia; o socorro chegou logo depois de ter perdido os sentidos pela segunda vez.

V
Com o entusiasmo típico dos que estão iniciando, a jovem médica falou:
— Foi um milagre. Ficou longo tempo pendurado com a corda no pescoço, mas está vivo e sem sequelas!
— Os milagres são filhos da ingenuidade, doutora; são justificativas dos tolos para aquilo que não sabem explicar — retrucou com ar professoral o cirurgião responsável pela enfermaria. — Houve época em que era comum o enforcado passar por demorada agonia antes de morrer; às vezes, o carrasco buscava abreviar-lhe o sofrimento tracionando vigorosamente suas pernas para baixo. Há relatos de condenados que sobreviveram e foram enforcados novamente. Ante a possibilidade de o criminoso permanecer vivo, algumas autoridades ordenavam que, depois de ser retirado da forca, ele fosse decapitado ou tivesse o coração extraído do peito. Coube à Medicina tornar o enforcamento mais eficiente, garantindo morte rápida e menos sofrida.
— O que disse? O conhecimento médico foi usado com intenção de matar?
— Por que a surpresa? Quem tem mais intimidade com a morte do que um médico? Dou-te como exemplo o doutor Guillotin, que persuadiu os revolucionários franceses a adotarem a guilhotina, máquina de matar que lhe eternizou o nome; esse piedoso médico possibilitou que milhares de pessoas fossem executadas de forma menos cruel, pois o enforcamento não garantia morte imediata e, dependendo da habilidade do carrasco, a decapitação por machado ou espada podia requerer vários golpes.
— Como os médicos contribuíram para tornar o enforcamento menos terrível?
— As recomendações versam essencialmente sobre o tamanho da queda e a posição do nó. Durante o enforcamento, a força imposta à corda deve ser aplicada de modo instantâneo e com intensidade que possibilite matar sem decapitação, poupando a plateia de ver a cabeça ser brutalmente arrancada do corpo; isso é feito submetendo o condenado a uma queda cuja extensão é ditada pelo comprimento da corda e pode ser inferida a partir de tabelas que levam em consideração o peso corpóreo. Por outro lado, estudos necroscópicos definiram que o nó deve ser posicionado sob o queixo, pois assim a cabeça é forçada para trás, resultando em fratura da coluna vertebral. É improvável que um suicida planeje seu enforcamento em conformidade com diretrizes cientificamente definidas; afirmo, portanto, que não houve milagre, teu paciente sobreviveu porque não teve competência para matar-se. Estás de acordo?
Com um meneio de cabeça, ela respondeu afirmativamente; porém as pessoas próximas ouviram-na sussurrar:
— Foi milagre sim, o Todo-Poderoso decretou que sobrevivesse...

LUIZ COUTINHO DIAS FILHO
PROSA VENCEDORA DO TROFÉU "O SABIÁ"
XXVII CONGRESSO DA SOCIEDADE BRASILEIRA DE MÉDICOS ESCRITORES

RITMO


o dia abre as pálpebras
da cidade

outdoors despejam desejos
na avenida

pernas carregam urgências
de manhãs

carros atravessam paisagens
das calçadas

os relógios paralisam a tarde
na praça

pombos de fuligem pisam
flores de pedra

flashes de estrelas flagram
nuvens de solidão

a lua migra cheia
de olhos

JOSÉ RAFAEL DE OLIVEIRA
POESIA VENCEDORA DO TROFÉU "O SABIÁ"
XXVII CONGRESSO DA SOCIEDADE BRASILEIRA DE MÉDICOS ESCRITORES


18/05/2018

SOMBRAS


por: Marcos Gimenes Salun
Vencedor do "Prêmio Bernardo de Oliveira Martins" - 2016/2017

Uma luz atravessa a janela entreaberta
esparrama o silêncio
que é tudo.

Na mudez solitária de um quarto vazio
há medo da sombra
que é nada.

Há um toque calado do claro atrevido
que vem da janela.
Quietude.
        
Espairece o vazio da densa agonia
do medo incontido
que afoga.

Renasce a coragem e vem um alento
da luz da janela
que é lua.


RIO SECO


por: Luiz Jorge Ferreira
1ª Menção Honrosa no "Prêmio Bernardo de Oliveira Martins" - 2016/2017

Este rio que nasce de mim não tem margem
Não tem carne nem neles peixes se amontoam 
Não barulha nem ondula nem marulha
 se arrasta como um cego
tateando as entranhas da terra
Onde ele irá não sei
Sei onde cheguei.

Pelas lentes de Graça Tuma.
Vejo o Rio.
Vejo Rita... vejo Moreira...
E outros amados meninos e meninas.
Que o nome  não descrevo 
Porque não me atrevo a lhes acordar do sono.

Onde anda Telma
Subiu nas telhas?
Abaixou-se detrás de estrelas.
Ou simplesmente gastou a fala
Dizendo versos.

NO RÁDIO DO CARRO


por: Sérgio Perazzo
2ª Menção Honrosa no "Prêmio Bernardo de Oliveira Martins" - 2016/2017


Enquanto esperava a morte,
o ônibus passou de luzes apagadas
entre dois postes.
Não sei se azar ou sorte.
Não foi dessa vez,
pensou e repensou
imagens requentadas.

Ser ou não ser passageiro dessa carga,
dessa aventura amarga,
desse sol de condenados,
sentenciados a cumprir
tais desígnios dessa vida,
da vida de todo mundo,
a distrair em vão tais pensamentos
nos corredores dos shoppings,
nas minisséries da televisão,
só para listar o comum
entre mil alternativas
de fundo despistamento,
de maquiagem social,
de cruzamento entrecortado
de mensagens de whatsappes
teclando por si mesmas
neste intervalo, neste intermédio,
qual praga sem vacina
e sem remédio.

Qual semente, ainda por germinar,
germinar o grão
e do grão fazer brotar farinha
e pão.

Florescer a flor de cáctus
apesar dos espinhos, das carcaças,
das queixadas de gado
espalhadas a quatro ventos.
Apesar do cerrado.
Apesar do sertão.

Apesar do deserto,
da nostalgia de mar,
trem da saudade
sem trilho ou dormente.
Apesar da escassa chuva,
do sol inclemente
que tudo resseca
no âmago da anima,
anima mundi,
alma visceral,
terra arrasada,
terra ferida que grita
e que berra,
terra poupada
dos saques
e dos vestígios,
espólios,
de guerra.

Não foi dessa vez,
nem será da próxima
ou da última, talvez,
mesmo porque ainda
falta ouvir e acalentar
um resto de música
no rádio do carro,
como um escarro
preso na garganta,
preso no desprezo
do desapego,
do desafeto,
no malfeito
em que me deito,
tocando pelo avesso
o fundo do peito.
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